安德烈愣了一下，随即明白了，脸色变得极其古怪，像是要吐，又像是想笑：“您是说……和星条国那帮……”
“资本家的走狗？”领袖替他说完，嘴角扯了扯，“对，就是他们。
地点，选个第三国。
瑞士，或者……奥地利某个鸟不拉屎的滑雪小屋。
时间要快，在他们还被‘天外来客’搞得头晕的时候。”
“谈什么？”安德烈闷声问。
“交换‘病情’。”领袖淡淡地说，“告诉他们，我们也发烧了，而且看到了类似的‘皮疹’。
问问他们，愿不愿意共享一下‘病历’，或者至少，一起研究一下，这是什么新型‘瘟疫’。
底线是，不能透露我们核心的虚弱，但要让他们相信，合作的必要性，大于互相掐脖子。”
他看向众人，最后总结，声音不大，却钉进了每个人耳朵里。
“面子，先放在一边。
里子，要看清楚。
如果那个东方邻居真的拿到了……我们无法理解的‘剧本’，那要么，想办法弄一本副本。
要么，至少别挡在翻开新篇章的第一页上。”
“现在，散会。
伊万，报告明早我要看到。
安德烈，你的人，四十八小时内到位。”
几天后，奥地利，阿尔卑斯山深处，一个看起来快要破产的滑雪旅馆。
冬天还没真正到来，山上光秃秃的，旅馆里除了一个耳朵有点背、整天擦杯子的老店主，就没别人了。
阁楼房间，窗户用厚毯子钉死了。
屋里就一张桌子，两把椅子，一盏煤油灯，火苗跳动着，把两个人的影子投在斑驳的墙上，放得很大，摇晃着，像两个紧张的幽灵。
左边坐着的是伊万，他脱了军装，穿着不起眼的旧呢子大衣，但腰板挺直。
右边是个星条国男人，叫史密斯，CIA的高级分析员，穿着皱巴巴的西装，领带松着，眼里全是血丝，面前放着一杯没动过的、劣质黑咖啡。