手腕看了眼表。凌晨五点。
巴格达比北京时间晚五个钟头，这会儿国内是上午十点，办公室正上着班。
他没犹豫，起身走到宾馆前台。
老板卡迪姆睡在后面的小隔间里，台面上那部黑色拨盘电话安静地蹲在角落里。
方晓东拿起听筒，手指插进拨盘孔，一格一格地转。
国际长途，得经过好几道人工转接。
他用英语对着话筒报了目的地，对面的话务员打着哈欠应了一声，然后是漫长的等待。
听筒里沙沙的电流声时大时小，偶尔还串进来几句听不懂的阿拉伯语。
方晓东靠在吧台上，从口袋里摸出一支烟叼在嘴上，但没点。
他眯着眼，脑子里那条线已经延伸到更远的地方——
东西到手之后怎么分类装箱、飞机飞哪条航线可以避开敏感空域……一条一条，在心里织成一张完整的网。
这次东远号飞回去，还得带回来一个人。
秦放。
在金陵的时候他就答应过这兄弟，要带他来中东见见世面。要让他立功。
现在巴格达的盘子已经彻底铺开了，萨达姆的上亿美金军购订单白纸黑字等着落笔。
这么大一块肥肉，他第一个想到的就是让秦放来签。
兄弟把这个订单签回去。
正厅级，应该稳了。
等了将近三分钟，听筒那头终于炸开一个熟悉的声音，带着一股子京片子特有的敞亮劲儿：
“喂？哪位？我是秦放。”
方晓东把烟从嘴上拿下来，嘴角往上一挑，带着调侃：
“我是你哥。还不赶紧请安？”
电话那头安静了整整两秒。
然后秦放的声音猛地拔高了半拍，像是从椅子上弹起来的：
“三……三哥？！你在哪儿呢？东丹还是中东？”
“巴格达。”方晓东笑了一声，“电话里不方便多说，就问你一句——想不想进步了？”
秦放那边呼哧呼哧喘了两口气，咬着牙压住激动，但那声音里已经带上了压不住的兴奋：
“哥，是不是有啥好事儿？你直说吧！我一整箱1965年的茅台给你备好了，十二瓶呐，香呐！”
“嘿嘿。”方晓东乐了，“算你小子有良心。你准备准备，我的飞机大概后天到燕京接你。机舱里我给你留了点东西和一封信，你把信和东西一块儿交给你老爹
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