他的心脏停跳了一拍。
全世界的时钟，在那同一瞬间，都停了一拍。
然后，他按了下去。
摩根斯低下头，鸟喙几乎贴到了通讯器的麦克风上。
那个距离...他的喙尖与麦克风的防喷罩之间，只有不到一指宽。
他能感觉到自己的呼吸在防喷罩的网面上反弹回来，湿润的、灼热的、带着他喉咙深处那丝血腥味的气息，像一层薄薄的雾，在喙尖与金属网之间反复循环。
他能看到防喷罩上那些细小的、密密麻麻的网眼，每一个网眼都像一只微小的、正在等待着他声音的耳朵。
他的喙尖在微微颤抖，那种颤抖不是恐惧，不是犹豫，而是一根被拨到极限的琴弦在发出最高音之后，余韵还在空气中震颤的、无法抑制的、自然的振动。
他的喙在颤抖中轻轻触碰着防喷罩的网面，金属网与角质层之间发出细微的、像砂纸轻磨玻璃般的沙沙声，那声音很轻，轻到在指挥室这片被狂热和死寂交替统治的空间里，几乎听不见。
但它就在那里，像一个正在被点燃的、嘶嘶作响的引信。
那双疯狂的眼睛死死盯着面板上跳动的红色录音指示灯。
那盏灯...那盏在通讯器面板的左上角、在所有频道的总控开关被激活之后就会开始闪烁的、圆形的、红色的、像一颗被植入机器心脏的小型LED灯...正在一下一下地闪烁着。
那闪烁的节奏不快不慢，沉稳的，机械的，像一台永远不会疲倦的、永远不会出错的、永远不会因为任何人的情绪而改变频率的节拍器。
红光亮起...电路接通，信号正在发送，他的声音正在通过这根线缆、通过这座飞艇的天线、通过大气层中的电离层反射、通过海底的光缆、通过卫星电话虫的触角...传向世界的每一个角落。
红光熄灭...信号中断，一个脉冲结束了，下一个脉冲正在酝酿，他的声音在传输的途中，正在以光速穿越海洋和大陆，正在从一座城市的屏幕涌入另一座城市的屏幕，正在从一个观众的耳膜跳进另一个观众的耳膜。
红光亮起，红光熄灭，红光亮起，红光熄灭...像一颗正在倒计时的炸弹。
那颗炸弹的计时器上，数字在跳动，从十到九，从九到八，从八到七..
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