比任何时候都亮。
安瑜朝他跑过去，怀里的兰草谱硌着心口，像揣着整个春天。她看见李阳的手里，攥着片新抽的兰草叶，绿得发亮，叶尖还卷着，像只攥紧的小拳头。
而码头的水面上，不知何时漂来些兰草花，白的、紫的、粉的，随着波浪轻轻晃，像无数个没说出口的念想，正朝着船的方向，一点点靠过来。
安瑜跑到码头石阶时，裤脚被露水打湿了大半，凉丝丝地贴在脚踝上。李阳还站在船舷边，木棍在甲板上戳出轻响，像在数着她跑过来的步数。他的肩膀还在微微倾斜，显然伤没好利索，却偏要挺直腰板，蓝布褂子被江风灌得鼓鼓的，倒像株被吹得发胀的兰草。
“跑啥，”他笑着骂，声音里带着喘，“我又不会跑。”
安瑜扑到他面前，刚要说话，就被他按住肩膀。他的手心滚烫，带着伤药和阳光的味道，指腹摩挲着她手背上的燎泡：“咋这么不小心？”
“你才不小心，”安瑜拨开他的手，往他身后看，“医生让你下床了？”
“躺不住，”李阳往船舱偏了偏头，“沈小子说你在洞里找到兰草谱了？我瞅瞅。”
安瑜刚把谱子掏出来，就被沈砚之抢了去。他胳膊上缠着新绷带，却精神得很，翻着谱子啧啧称奇：“外祖父的字真好看，比我爹写的强多了。”他忽然指着其中一页，“这是外祖母绣的兰草，针脚跟安婶你绣的像！”
安瑜凑过去看，泛黄的纸页上绣着株墨兰，叶片舒展得像在风里摇，针脚细密得能数清，果然和自己常绣的“游丝绣”一个路数。她忽然想起苏婉说过，沈砚之的外祖母当年曾跟竹影居的老绣娘学过艺，原来这手艺早就在血脉里扎了根。
“陈知府的女儿呢？”安瑜忽然想起小姑娘，“没吓着吧？”
“在后舱跟着厨娘学择菜呢，”沈砚之翻着谱子笑，“说要学做兰草糕，给李叔补身子。”他忽然压低声音，“老巡抚审了那主簿，招了不少人，连京里的都牵扯上了，这兰草谱怕是还得当成证物，暂时拿不回来。”
李阳倒不在意：“谱子在不在没关系，手艺在心里呢。”他往安瑜手里塞了片兰草叶，是刚才攥在手里的那片，叶尖的卷儿已经舒展开了，“你看，这不就长大了？”
安瑜
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