萄架下清理枯枝，去年的老藤枯黑发硬，他用剪子小心地剪断，露出里面嫩绿色的新芽。安瑜端着温水从屋里出来，见他额角渗着细汗，把水递过去：“慢着点，别闪着腰。”
李阳接过水碗一饮而尽，水珠顺着下巴滴在蓝布褂子上，洇出深色的圆点。“你看这芽子，”他指着藤蔓上的新绿，“今年准能结满葡萄。”安瑜凑过去看，指尖轻轻碰了碰嫩芽，像怕碰碎了似的：“等熟了，给孩子们留着，他们最爱吃你酿的葡萄酒。”
廊下的竹椅被晒得暖烘烘的，安瑜找出去年的棉垫铺好，又把李阳的老花镜擦干净放在桌上。他这几年眼神越发不济，做木工活时总得戴着，镜片后的眼睛眯成一条缝，却比年轻时更添了几分温和。
晌午做饭，安瑜在灶台前蒸馒头，麦香混着酵母的甜在屋里弥漫。李阳搬了个小马扎坐在旁边，看她揉面的手腕来回转动，面团在案板上渐渐变得光滑圆润。“还记得刚成亲那会儿，你蒸的馒头总发不起来，”他笑着说，“硬得能砸核桃。”
安瑜回头瞪他一眼，手里的面杖却没停：“还不是你非要学人家做甜馒头，放了半罐子糖，能发起来才怪。”两人都笑了，灶膛里的火光映着彼此的脸，皱纹里盛着的，全是岁月熬出的蜜。
馒头出锅时，念禾带着小孙子来了。小家伙刚学会走路，摇摇晃晃地扑向李阳，手里攥着块咬了一半的麦芽糖。“爷爷，吃糖。”他把糖往李阳嘴里塞，黏糊糊的糖汁沾了老人一嘴。安瑜笑着拿手帕去擦，却被李阳抓住手：“甜，比年轻时你给我塞的那块还甜。”
午后的阳光斜斜地照进堂屋，李阳坐在竹椅上打盹，头歪在安瑜肩上。她手里拿着针线，正在给小孙子缝虎头鞋，线穿过布面的声音轻得像叹息。小孙子趴在李阳腿上玩核桃，那是李阳盘了十几年的老物件，包浆温润，被孩子的小手摩挲得发亮。
院墙外传来卖花人的吆喝声，安瑜起身要去看看，李阳却猛地睁开眼：“我去。”他扶着竹椅扶手慢慢站起来，后腰又有些发僵，却还是坚持往巷口走，“你不是念叨着想买盆茉莉吗？我去挑盆好的。”
安瑜看着他的背影，见他走几步就捶捶腰，心里泛起一阵酸涩，却又被暖烘烘的甜
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