完的歌谣。而院门口的桂花树下，不知何时落了只三花猫，正懒洋洋地晒着太阳，像在守护这个被时光温柔以待的秘密。
三花猫在桂花树下伸了个懒腰，尾巴扫过落满花瓣的石板路，惊起几只停在花蕊上的蜜蜂。安瑜蹲下身，指尖刚要碰到猫背，它却灵活地一蹿，钻进了院墙的破洞，只留下一串轻快的脚步声。
“这猫跟张爷爷书店那只真像。”安瑜望着洞口笑，阳光透过指缝落在脸上，暖得让人发困。李阳从背后给她披上外套——是件米白色的针织开衫，是他照着母亲留下的旧毛衣样式，偷偷学了半个月织成的，针脚虽然歪歪扭扭，却带着阳光晒过的味道。
“张爷爷说，这是那只三花的崽，”李阳帮她把扣子系好，指腹蹭过她颈间的平安扣，“去年冬天生的，总爱往这边跑，像是认亲似的。”
安瑜摸着开衫的袖口，突然发现内侧绣着个小小的“阳”字，用的是和张奶奶绣品一样的金线。“你还会绣花？”她惊讶地睁大眼睛，想起他连西红柿炒蛋都会溅到围裙上，忍不住笑出声。
“周叔教的，”李阳的耳尖红了，挠了挠头，“他说‘给媳妇做衣服，得留个记号，免得被人抢了去’。”他突然握住她的手，往院外走，“带你去个地方。”
穿过两条巷子，是片废弃的厂房，墙面上爬满了爬山虎，在夕阳下泛着红紫色的光。李阳推开锈迹斑斑的铁门，里面竟藏着个小小的画室——画架上摆着幅未完成的油画，画的是贝加尔湖的春天，冰面融化成碎钻似的光点，湖边的野花开得正盛。
“这是……”安瑜走到画架前，看着画布上熟悉的笔触，眼眶突然热了。
“上次在喀山，你说想画贝加尔湖的春天，”李阳从画架后拿出支画笔，塞到她手里，“我找瓦西里教授学了半年，还是画不出你说的那种‘冰化了的温柔’，只能先打个底稿，等你来补完。”
安瑜握着画笔，指尖的颜料蹭到画布上，晕开一小片鹅黄色，像朵刚冒头的野花。她转头看向李阳，他正站在窗边，夕阳的光勾勒出他的轮廓，睫毛上沾着点金粉似的光，像极了他们初遇时，在喀山展览馆里看到的那幅肖像画。
“其实你画得很好，”安瑜的声音带着哽咽，“比我
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