自己躲起来，是要让“阳”光透过去，照进那些见不得光的地方。
“您说的矿道，什么时候能走？”李阳问，声音里的颤抖淡了些。
“等后半夜，”老人看了眼挂在墙上的马蹄表，指针正往凌晨两点爬，“那会儿风最大，能盖住脚步声。我这就去准备矿灯和绳索，你们先歇会儿，养足精神。”
木屋外的风声越来越紧，像有无数只手在拍打着窗棂。李阳靠在炕沿上，把原稿小心地塞进贴身的帆布包，拉链拉到最顶端，只留一道缝透气。安瑜坐在他身边，从包里翻出那把瑞士军刀，借着炉火的光仔细擦拭，刀刃在光线下闪着冷冽的光。
“你说，”李阳忽然开口，目光落在跳动的炉火上，“我爸会不会……”
“不会。”安瑜打断他，把磨亮的军刀递过去，“他能在冰洞里藏这么多年的通道，能算到他们会追来，就一定留了后手。你忘了？他可是能把矿道岔路记成顺口溜的人。”
李阳接过军刀，刀柄还带着她的温度。他想起父亲以前总爱编口诀，什么“左三右四，逢七拐”，说是“记不住复杂的，就编得像儿歌，孩子也能记住”。原来那些随口哼的调子，早就在为今天铺路。
后半夜的钟声敲响时，老人拎着矿灯和绳索站在门口：“走了。”
李阳和安瑜跟着他钻进地窖，潮湿的寒气瞬间裹了过来，比屋外的风雪更刺骨。老人打开矿灯，光柱刺破黑暗，照亮前方陡峭的铁梯。“抓稳了，这节梯子晃得厉害，是当年临时搭的。”
李阳先爬上去，铁梯果然“咯吱”作响，锈迹蹭得手心发疼。他回头看，安瑜正咬着牙往上攀，矿灯的光在她脸上明明灭灭，却没哼一声。他伸手过去，她一把抓住，两人借着彼此的力气，一节节往上爬。
矿道里弥漫着铁锈和泥土的味道，偶尔有水滴从头顶落下，砸在安全帽上“叮咚”响。老人在前面领路，嘴里念叨着口诀：“左拐左，石头厚；右拐右，岔路陡……”
李阳跟着念，忽然觉得眼眶发热。这些口诀，父亲以前哄他睡觉时唱过，那时只当是催眠曲，原来每一句都藏着方向。
不知爬了多久，前方终于透出微光，老人加快脚步：“快到了！前面就是出口，接你们的车在公路边等着。”
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