骂。
“爸！”李阳忍不住回头，却被安瑜死死按住肩膀。
“别回头！他让我们走！”安瑜的声音带着哭腔，却异常坚定，“我们走了，他的计划才算成了！”
冰洞深处果然有个仅容一人通过的通道，是人工凿出来的，边缘还留着凿子的痕迹。两人挤进去，通道里漆黑一片，只能摸到粗糙的冰壁。安瑜从包里摸出打火机，微弱的火苗照亮前方狭窄的路，能看到地上铺着些干草，显然是经常有人维护。
“你看，”安瑜声音发颤，“他早就想好退路了，他不会有事的。”
李阳没说话，只是紧紧攥着那叠原稿，指腹蹭过父亲熟悉的笔迹，眼泪终于忍不住掉下来，砸在纸上，晕开一小片墨迹。他想起小时候父亲教他写字，说“字要写得正，人才能行得端”，原来父亲一直都在，用他自己的方式，护着他，也护着那些不能说的真相。
通道很长，仿佛没有尽头。打火机的火苗越来越弱，安瑜的手冻得快握不住了。“快到了，你看，前面有光！”
果然，前方出现一点微弱的光亮，越来越大，最后变成一片刺眼的白。两人跌跌撞撞地冲出去，发现已经站在贝加尔湖的对岸，脚下是厚厚的积雪，远处是茂密的针叶林，听不到身后的枪声了。
李阳瘫坐在雪地里，把原稿紧紧抱在怀里，像抱着全世界。安瑜挨着他坐下，从包里掏出最后半块巧克力，塞到他手里。
“他会没事的。”她重复着这句话，不知道是在安慰他，还是在安慰自己。
风穿过树林，发出呜呜的声响，像谁在低声哭泣。李阳看着怀里的原稿，突然想起父亲刚才的眼神——那里面没有不舍，只有期待，像在说“看，儿子，该你上场了”。
他慢慢站起身，拍了拍身上的雪，把原稿小心翼翼地放进背包最里层，拉上拉链。“走。”他声音沙哑，却带着一种从未有过的坚定，“我们得把这些东西送出去，不能让他白等这么多年。”
安瑜点点头，跟着他往树林深处走。阳光透过枝桠照下来，在雪地上投下斑驳的光影，像撒了一地的碎金子。身后的冰洞方向，已经恢复了寂静，不知道那场对峙最终会走向何方。
李阳回头望了一眼，然后转过身，一步一步踩进厚厚的积雪
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