就出在这儿。
他摇了摇头，语气很平静：
“都不对。”
一句话，让里奇的心又悬了起来。
“旋律没问题，编曲也合格。”
“但这首歌——”
李沐阳顿了顿，抬眼看向音响，语气变得认真起来：
“它不是一首父亲唱给女儿的歌。”
“它更像——”
“写给观众听的。”
这句话，直接戳中了核心。
《RememberMe》，不是用来炫技巧的，不是用来冲榜的，甚至不是用来讨好市场的。
那是一首——
父亲对女儿的低声叮嘱。
是分别。
是思念。
是怕被忘记的恐惧。
而这三版，情绪都太“外放”了。
太完整。
太成熟。
太像“表演”。
李沐阳缓缓吐出一口气，语气笃定：
“这首歌，得唱得像——”
“他怕吵醒女儿。”
话音落下。
里奇、苏菲，
几乎同时一愣。
这一刻，他们终于意识到——
问题到底出在哪儿了。
李沐阳瞟了一眼几人，往沙发里一靠，目光有些放空，像是在回忆什么。
过了几秒，他才缓缓开口，语速不快，却异常笃定：
“《RememberMe》这首歌，从来就不该是一首‘完整的歌’。”
里奇一愣。
“它第一次出现的时候——”
“甚至不需要好听。”
李沐阳抬起头，看向众人：
“那是一个父亲，在后台，轻声哄女儿睡觉。”
“他怕吵醒别人，也怕女儿记不住。”
“所以旋律要简单到——”
“简单到一个孩子，随便哼两遍，就能记一辈子。”
房间里，安静得能听见呼吸声。
“音域不能高。”
“节奏不能稳。”
“甚至，允许一点点不准。”
他说得太自然了，自然到，仿佛那画面真的就在眼前。
“那不是演唱。”
“那是嘱咐。”
“是一个父亲，在和女儿说——”
“要是有一天我不在了，你也别忘了我。”
这一句话出口，苏菲的喉咙，轻轻动了一下。
里奇则是彻底怔住了。
“所以——”
李沐阳继续道，
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