那诸葛亮，会想通吗？"
"不会。"贾诩的语气平淡得像在说今日天气不错，"他和荀彧是一类人，死忠汉室，想让他回心转意，难。"
"你怎么知道？"
"他下棋的时候，落子的速度不慢。"贾诩拄着竹杖不紧不慢地走着，"只有心里有事的时候，棋子才会落得慢。"
庞统沉默了一会儿，忽然笑了一声："老狐狸，你这个人，连别人下棋快慢都盯着，累不累？"
"不累。"贾诩面不改色，"这叫习惯。"
两人沿着巷子走到底，在岔路口分了手。庞统往中书省的方向走，贾诩则继续慢悠悠地往太傅府方向去。
午后阳光正好，把两条路都照得亮堂堂的，像两道分岔的河流，各自流向各自的远方。
诸葛亮靠在窗边坐了一整天，日光从东面移到西面，把他坐着的影子的方向都换了。院子里的桂花香淡下去了，天色也一寸一寸地暗下来。
诸葛亮望着那片越来越暗的天色，目光落在虚空里某个不确定的地方。
他想起很多年前在隆中的那个冬天，刘备三顾茅庐之后，大雪纷飞中他说出那番"三分天下"的宏图。那时候他还很年轻，以为只要找到对的人，天下便唾手可得。
又想起白帝城那个夜晚，刘备的手已经凉了，可握着他手腕的力道依然紧得像要把最后一口气也托付给他。
那句"若嗣子可辅则辅之，如其不才，君可自取"落在他耳朵里时，像一块烧红的铁烙进了掌心，疼得他连呼吸都停了一拍。
可那个被他用一生去兑现的诺言，如今已经成了牢笼。
牢笼里关着他自己。关着他教出来的马谡，关着他护在羽翼下的刘禅。
庞统那句话一直在耳边转——"你教了马谡那么多年，护了刘禅那么多年，结果呢？"
结果呢？