烛火在殿中微微一跳，映得曹丕脸上那道从眉梢斜贯下来的阴影忽明忽暗。
曹叡说出那句“政由己出”时，指尖无意识地叩着案几，节奏却比心跳慢了半拍。
曹叡愣住，随即摇了摇头，喉间滚过一声极轻的苦笑。
“父皇是信不过儿臣的能力？”
“朕信你的能力。”曹丕抬起眼，目光像一把淬过火的刀，锋刃上却缠着软缎，“朕不信你的态度。当太子时便不肯踏足早朝，日后坐在这张龙椅上，莫非还要让百官等你日上三竿？朕可不想下去见了父亲，头一句话就挨他的骂。”
曹叡闻言，尴尬地摸了摸鼻尖——前世他连早八都不去，更别提五更天的朝会了。
那记忆像一根细刺，扎得他微微偏过头去。
“朕给你留这四个人，以你的手腕，收回他们手里的权，不过是时日问题。
你要让他们四根柱子互相撑着，也互相顶着，谁也不敢独自撑起整座殿顶。可你要记牢——他们终究是跟着你祖父和朕打天下的旧人，不能寒了老臣的心。”
烛光将他半边脸照得通透，另半边却埋在暗里：“等姜维、邓艾那些年轻人磨出了棱角，能独自扛起一面旗了，你再慢慢把老臣们扶下去。
大魏的将来，不在这些白发人的掌心，在你——和他们这些青刃的手里。”
曹叡用力点头，指节捏得发白：“儿臣记住了。”
曹丕望着他，目光里翻涌着太多东西。欣慰像春冰上初绽的裂纹，不舍是秋末最后一缕迟归的暖阳，担忧则沉在眼底，像暗河下的砾石。
而期许最亮，亮得几乎灼人。可最深的那一层，是一丝被帝王威严压得极低、却终究没能磨灭的遗憾。
他张了张嘴，唇齿间仿佛含着千斤重的字句，最终只溢出一声极轻极长的叹息，像风穿过空荡荡的殿宇：“朕这辈子……最对不住的，就是你。叡儿，朕不是一个合格的父亲，你别怨我。”
曹叡摇了摇头，声音很稳，稳到能托住那些摇晃的过往：“父亲，儿子从未怨过你。”
“朕那时满心满眼都是世子的位子。”曹丕坐了起来，双手搭在膝上，“根本顾不上看你一眼。还好，你争气，偏叫你祖父瞧进了眼里。”
“那父亲——”曹叡顿了一下，“您后悔吗？”
“不后悔
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