信收进怀里，炜杰一夜没睡踏实。
不是怕，是那笔字。
天一亮，他翻箱倒柜，把樟木箱里那页借命据的摹本找了出来——桂花树下，他用侧光一寸一寸辨出来的那页假据，立据人落款：林世月。
他把信封凑到旁边，对着窗纸透进来的晨光，一个字一个字地比对。
撇，捺，钩，收笔时那个微微上挑的小尾巴。
一模一样。
"是她。"炜杰缓缓吐出一口气，"林世月写的。"
陈平凑过来，头皮发麻："死、死了八年的人，给亲哥哥写信？"
"信差的信，都是执念。"炜杰把摹本收好，"老兵的信压了七十五年，她这封，压了八年。"
小满小声说："怪不得白衣姐姐要护灯……她心里的事，一直没处说。"
"现在有了。"炜杰站起身，"信差，就是替没处说话