手指摸了摸那道“伤疤”，从一头摸到另一头，又从另一头摸回来。金线的断头还在，那根小小的、硬硬的线头，扎着她的指腹。她记得这个线头。十六岁的时候，她第一次摸到它，就觉得它像一根被压扁的弹簧。现在它还是像一根被压扁的弹簧，只是更细了，更旧了，但韧性还在。它还没有断。
她把碎布全部抽了出来。碎布在她的掌心里，轻得像没有重量。她把它展开，铺在膝盖上，低着头，看着它。它已经不像一块布了。它的颜色不是白的，不是黄的，不是灰的，是所有这些颜色的混合，像被时间搅在一起的面团，揉了很久，揉到分不清原来的颜色。它的边缘全是毛边，毛边上挂着细细的线头，线头有白的，灰的，黑的，还有几根是金色的——金色很淡了，要凑近了才看得见。折痕已经定了型，怎么抚都抚不平。她用手指顺着折痕摸过去，一道，两道，三道，四道。每一道都磨手，磨得久了，手指就不敏感了，但她还是感觉到了。她的手指记得这些折痕。她的手指比她的脑子记得更清楚。
她想起了悉达多。
不是想起，是她一直在想。她从来没有停止想过他。他站在菩提树下，穿着淡黄色的修行衣，赤着脚，脚底有血。他的头发剃掉了，头顶在晨光中泛着青白色的光，像一个刚剥了壳的鸡蛋。他从远处走来，走近了，又走远了。他的脚印印在泥土上，每个脚印的边缘都有一小圈暗红色的印子，像有人盖了章。她跟在他后面，走了很远，但她追不上他。他走得太快了，快到她的脚追不上，快到她的眼睛追不上，快到她的记忆追不上。他消失在苦行林的阴影里，像水消失在沙子里。她追了一辈子，也没有追上。
她想起了那罗陀。
他坐在陶轮前，手里拿着一团泥巴，泥巴在陶轮上转着，在他的手指间慢慢长高，变细，变圆。他一边转一边唱歌，唱的是一种没有词的调子，“啦——啦——啦——”，很简单，很轻，像是从鼻子里哼出来的。她躲在泥屋的窗户外面，从布帘的缝隙里看进去，看到了他的后背。他的后背很宽，肩胛骨在皮肤下面凸起，像两座小山。他的脊背上有一条深深的沟，那是脊椎骨的痕迹。他的皮肤上有一层细细的汗
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