河水裹挟着泥沙，硝烟和腐烂的气味。
这座曾经繁华的港口城市，如今已经变成了一片废墟。
被击毁的坦克残骸横七竖八地躺在街道上。
巴比伦人的第四轮进攻刚刚被打退。
阵地上，波斯卫队的一个连队已经弹尽粮绝。
连长叫侯赛因·拉赫马尼，三十出头，浓密的胡子遮住了半张脸，眼眶深深地凹陷下去，眼睛里布满了血丝。
他已经两天没有合眼了。
他蹲在战壕里，背靠着被炸得千疮百孔的土墙，手里攥着一把没有子弹的步枪，目光空洞地看着前方。
他旁边坐着副连长阿里·礼萨，更年轻一些，脸上有一道被弹片划伤的新鲜疤痕，从额头一直延伸到颧骨，用脏兮兮的纱布随便包扎了一下，血还在往外渗。
“长官，子弹打光了。”
阿里·礼萨的声音沙哑，透出一股绝望：“炮弹也没了，迫击炮的炮弹，一发都不剩了。”
侯赛因没有说话，目光还是盯着前方。
“手榴弹还有两箱。”另一个士兵从战壕的另一头爬过来，报告的声音很低，“反坦克火箭筒，弹药也打光了。”
“人还有多少？”侯赛因问道。
“能打的，不到四十个。轻伤的不算，重伤的十一个，有两个怕是撑不过今晚了。”
侯赛因闭上了眼睛。
四十个，对面巴比伦人至少还有一个营，几百号人。
下一轮进攻，肯定守不住了。
城外的这些前沿阵地，一个接一个地失守，已经退到这里了，再退就是城内。城内还有老百姓，还有伤员，还有医院。
“长官！”阿里·礼萨犹豫了一下，从怀里掏出一根皱巴巴的香烟，递过去，“要不，点上？”
侯赛因睁开眼睛，看着那根香烟，没有接。
他已经两天没抽烟了，不是因为戒了，是因为没烟了。
阿里·礼萨递过来的这根，是他最后的一根。
“不抽了。”侯赛因摆了摆手，“留着，等打退了敌人再抽。”
阿里·礼萨苦笑了一下，把香烟塞回口袋。
沉默了很久，谁都没有说话。远处巴比伦人的阵地上，偶尔传来几声冷枪，子弹呼啸着从头顶飞过，打在后面的墙上，溅起一蓬尘土。
侯赛因攥盯着
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