江砚昏睡了一日一夜。
醒来时，人已经不在鱼龙巷那间窄屋里了。
身下是松软的褥子，屋里燃着安神的香。云栀坐在床边的杌子上，眼底有掩不住的青黑，见他睁眼，先是一喜，随即沉下脸。
“你可算醒了。”她声音又急又恼，“鱼龙巷那破地方，四处漏风，门一脚就能踹开。集珍斋的人摸到那条街上动手，你还想在那儿等死？奴家把你挪到城西的别院来了，云记的产业，外松内紧，安生。”
江砚撑着坐起来，太阳穴突突地跳。
他记得长街上那一笔，记得那一笔斩断伪兵的无形之锋，也记得那一笔过后，从天灵盖一直凉到脚底的、剜去一块神魂似的剧痛。
“罗十三呢？”
“肩上一刀，缝了七针，没大碍。”云栀白他一眼，“在隔壁屋里跟人吹牛，说什么‘爷们一刀劈翻仨’——他要真有那本事，你也不至于躺成这样。”
江砚低低笑了一声，牵动伤处，又咳了两声。
—
云栀走后，江砚独自在屋里坐了很久。
他摊开手掌，看着那支秃笔。
笔还是那支笔，秃了头、磨得发亮的旧笔。可昨日长街上，它写出的，已经不再是死物。
是“招”。
是一缕能斩断兵刃的“意”。
他闭上眼，回想那一笔落下的感觉。和从前造刀、造墙、造机关都不同——造死物时，他是在“描”一件他懂的东西；而那一记剑招，他描的不是形，是苏挽教他的那一缕“神”，是生死一线里淬出的那一点决绝。
描红求形，临帖求神，自成一体——求的是把那缕神，化进自己的笔里，信手挥出，自成章法。
他终于踏进了这一境。
可他不敢高兴。
—
他想试一试。
不是逞能，是他必须弄清楚，这把刚刚到手的、能斩断兵刃的“刀”，到底有多沉。
他摒退左右，对着窗下一根碗口粗的廊柱，凝神，提笔。
这一回没有刀光逼命，没有性命相搏。他试着，把昨日那一缕“意”，再描一遍。
笔尖落下。
可那一缕“意”，竟比昨日虚浮了许多。没有了生死关头的那点滚烫决绝，他描出来的“招”，软绵绵的，半空中那道无形之锋一闪即散，只在廊柱上留下一道浅浅的白痕，连漆皮都未削透。
江砚却已经脸色煞白，扶住了桌子。
就这一道软绵绵、不成器
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