匠，烧得说胡话，认不得人了。隔壁李寡妇的闺女，才八岁，攥着她娘的手，一声比一声弱。
那几个病得最重的，眼看就要不行了。
—
江砚又一次站在那个熟悉的岔路口。
他可以造。
“七叶青”，他懂——秦伯的手札里记着，他这一路行医也见过、用过，这味药的形、色、性，他通透。
可造物，要呕血，要折寿，要留墨痕。
而且这一回，不是造一两株救一个人。是这场疫里几十个、上百个等着这味药救命的危症。造得越多，代价越重，墨痕越浓。
他在引狼。
卫氏的耳目，噬墨的阴影，正循着墨痕往清水镇来。他每多造一株“七叶青”，就等于在自己脚下，多点一盏给豺狼引路的灯。
江砚握着笔，站在堆满药渣的后院里，沉默了很久。
—
“弟，”罗十三看出他的挣扎，凑过来，低声道，“要不……算了？咱们尽力了。那几个，实在是命数……”
“命数？”
江砚抬起头。
他想起手札里那句话——“吾辈执笔，非为夺天地之造化，乃为补天地之残缺。”
他想起秦伯，在破庙里几乎不假思索，迎着死刀扑上去护他。
他想起自己立下的第一戒——非护人，不造。
护人。从疫病手里抢回几十条人命，还有什么比这更称得上“护人”？
至于墨痕，至于豺狼——
“它们要来，”江砚的眼神沉静下来，“不管我造不造，它们都要来。”
“可我要是因为怕引狼，就见死不救——”他低头看着自己掌心，“这支笔护人的初心，就废了。”
—
那一夜，后院无人。
江砚屏退了所有人，把自己关进机关坊。
他不能一次造完——那样反噬会要了他的命。他先在桌上排开纸，闭目静坐，把今日还剩多少气血，在心里掂量了一遍。
一日，三株。最多五株。
落笔前，他必先静心，把“护人”两个字重重按进笔尖。心一乱，墨就杂，造出的“七叶青”就成了废草。他试过一次，急火攻心，那叶子刚成形就枯黑了，反震得他喉头一甜。
他便不敢急。
一株。两株。三株。
“七叶青”一株一株，从他掌心生出来，青翠欲滴，与山里采的，分毫不差。造到第三株，他眼前一黑，扶住桌沿，喉头那口腥血，被他硬咽了回去。
他算着分量
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