马的脖子。
战马倒下，把骑兵压在身下。
沈砚扑上去，用牙齿，咬断了骑兵的喉咙。
血，喷了他一脸。
腥，甜。
他尝到了死亡的味道。
但他没有停。
他捡起骑兵的马刀，拖着残腿，冲向下一个敌人。
一刀，两刀，三刀。
他不知道自己杀了多少人。
他只知道，他要挡住他们。
挡住他们，哪怕只有一刻钟。
给那十几万百姓，争取一刻钟的逃生时间。
“杀！”
“杀！”
“杀！”
沈砚的吼声，在沙漠里回荡。
像一头濒死的困兽，在做最后的咆哮。
正月初五，沈砚醒来了。
他发现自己躺在一个帐篷里。
不是奥斯曼人的帐篷，是岳家军的帐篷。
阿古珞坐在他身边，满脸泪水。
“醒了？”阿古珞问。
“我……没死？”沈砚嘶哑着嗓子。
“没死。”阿古珞哭着说，“奥斯曼人退了。他们看到你一个人杀了他们几百人，以为你有神助，吓跑了。百姓们……也都过来了。我们……走出沙漠了。”
沈砚看着帐篷外。
外面，是一片绿色的草地。
还有清澈的泉水。
那是哈密。
那是生路。
“念夏呢？”
“在外面玩。”阿古珞说，“他很好。”
“那就好。”
沈砚松了一口气。
他看着自己的双手。
双手上，全是血痂，全是伤疤。
但他活下来了。
大夏，也活下来了。
虽然只剩下这十几万人。
虽然只剩下这残破的身躯。
但只要火种还在。
总有燎原的那一天。
他闭上眼睛，听着帐篷外孩子们的笑声。
那是大夏的声音。
是希望的声音。