“摩挲残碑，吊古伤今，泪洒西风。”
——拟·元好问《摸鱼儿·雁丘词》
大炎洪熙二年，腊月廿四。
出了通州地道的那一刻，沈砚闻到了自由的味道。
那不是什么清风朗月的味道，是腐尸、烂泥和火药残渣混合在一起的，属于乱世的腥气。
阿古珞在前，他在后。
两人专走荒山野径，专挑人迹罕至的乱石滩。身后的北京城，火光彻夜未熄，浓烟像一条黑色的裹尸布，勒得这片天空喘不过气来。
老魏的那把抬枪，沈砚拆了。枪管、扳机、弹簧，用油布包了三层，绑在腰间最趁手的位置。枪托他没舍得扔，那是上好的花梨木，上面还沾着老魏的血痂。他把它削成了一根趁手的棍子。
“我们去哪儿？”沈砚问。
嗓子哑得像含着一口沙，每说一个字，喉咙都疼得厉害。
“山海关。”阿古珞头也不回，雁翎刀劈开挡路的枯枝，发出清脆的断裂声，“去边关。只有在那儿，才能看到这局棋的全貌。在京城，我们只看到了棋盘上的灰尘，却看不到执棋的手。”
执棋的手。
沈砚沉默。
他想起周述文死前那双不甘的眼睛，想起陈举人被打断的腿，想起老魏倒下时那声沉闷的巨响。
执棋的手，在紫禁城西苑，在那些高鼻深目的洋人手里。
蓟州，长城脚下。
离京城不过两百里，却已是另一个世界。
寒风像刀子一样刮脸，空气中弥漫着马粪、劣质烟草和铁锈混合的味道。
官道上开始出现流民，不再是京城那种衣衫褴褛的乞丐，而是整村整村的逃难者。他们拖家带口，推着独轮车，车上载着病弱的老人和仅剩的一点口粮。
奇怪的是，他们不是往京城跑，而是往外跑——跑得离那座象征着权力的紫禁城越远越好。
沈砚在一个破败的茶寮歇脚。
茶是苦的，用柳树叶煮的。饼是硬的，能把牙硌掉。
隔壁桌坐着几个老兵，穿着破烂不堪的神机营号服，袖口上还残留着褪色的飞鱼纹，正围着一张残缺不全的地图争吵。
“妈的，罗刹鬼子又占了咱们的牧马场！”
“那是大夏的牧马场！两百年前，咱们大炎的骑兵就是从那儿冲出去，把鞑靼人赶到北极圈去的！”
“别他妈提大夏了，”
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