“哎哟，长官吓煞我了。”
老苦力故作夸张地拍了下胸口。
手里的烟却没收回，反而往前送了送。
“我老头子大字不识一个，哪懂啥子抗日分子？
我只晓得，码头上的人，不打自己人。
长官要是觉得这小囡有问题，尽管带走审。不过嘛……”
他故意拖长了尾音，目光扫过周围埋头扛包的苦力们。
声音不高不低，刚好能让所有人都听见：
“……这码头上的活儿，少一个人可就慢了。
日本人催得紧，误了船期，长官您也不好交差吧？”
巡捕的脸色沉了下来。
他盯着老苦力看了好一会儿。
又扫了一眼周围那些沉默，却绷紧了脊背的苦力们。
最终伸手接过那支烟，夹在耳朵上，冷哼一声：“算你识相。”
他转身要走，又停下脚步，回头瞥了瘦高个一眼。
语气阴恻恻的：
“小子，记住我的话。
下次再让我看见你，可就没这么好运了。”
瘦高个低着头，没应声，只是把麻袋扛得更稳了些。
等巡捕的脚步声消失在雾里，老苦力才松了口气。
他低头整理着手里的号牌，嘴里哼起不成调的小曲。
哼了两句，他突然停了。
抬手抹了下眼角，又继续哼下去。
这次他没唱词，只是调子。
码头上的雾气渐渐散了。
太阳从云层里钻出来，照在苦力们的脊背上。
汗珠滚下来，滴落在木板上，洇出一个个深色的印子。
——
汇丰银行三楼，经理室。
留声机转着《蓝色多瑙河》。
窗外汽笛一声接一声穿透玻璃传进来。
桌角压着一张《申报》剪报，标题被揉得发皱。
“影子再现闸北”几个字露在外面。
陆兆年站在办公桌前，腰弯着，手里捧账册。
长衫袖口磨出了毛边，内衬洗褪色，露出灰白线头。
桌后，史密斯翘着二郎腿。
皮鞋尖正对着他的脸。
钢笔敲桌面，嗒、嗒嗒，错开了圆舞曲的拍子。
“陆先生，”史密斯开口，中文带浓重的鼻音，“账目比上月少三千石米。”
钢笔尖点在账册封皮上。
“去哪了？”
陆兆年没抬头。
他把皱巴巴的回执单放在桌上，指尖压着纸角。
指甲刮过桌面，发出一声轻响。
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