炮弹在喷火前方的空中炸开，形成一片弹幕。那两架喷火果然猛地拉升躲避，6号机趁机加速俯冲，钻进了港口的烟雾里。韦伯没恋战，立刻推杆跟上，战机贴着海面飞行，浪花几乎要溅到机翼上。
直到飞出普利茅斯港的防空圈，韦伯才敢稍微拉升高度。他回头望去，普利茅斯上空还飘着浓烟，那些被打掉的气球残骸像撕碎的手帕一样散落在屋顶和海面上。机舱里的气压表发出轻微的“嘶嘶“声，克劳斯正在清点弹药：“还剩 76发，足够回家打靶了。“
韦伯笑了笑，伸手摸了摸操纵杆。上面的汗渍已经干了，留下几道浅浅的印子。他想起出发前，地勤组长老汉斯拍着他的肩膀说：“这铁扫帚，扫的不是气球，是英国人的底气。“
现在他信了。当 40毫米炮弹撕碎那些慢悠悠的气球，当博福斯对轰的硝烟散去，当喷火只能在后面徒劳地追赶——这架带着澡盆装甲的铁家伙，确实在一点点扫光海峡对岸那片岛屿的骄傲。
他对着麦克风说：“17号请求归队。“
无线电里传来米勒少校的声音，带着点笑意：“归队吧，小子。回去给你加份香肠——就当是打气球的奖金。“
HS129的机翼划过英吉利海峡的晨雾，发动机的轰鸣在海面上拉出长长的尾迹。韦伯望着远处渐渐清晰的法国海岸线，突然觉得那 920马力的引擎声，比任何凯旋曲都要动听。
拉姆西爵士的手指还停留在作战地图上标注着 "怀特岛防线" 的位置，指腹下的牛皮纸带着经年累月被摩挲出的温热。窗外的海风裹着咸腥气撞在玻璃上，发出沉闷的呜咽 —— 这是不列颠岛西南海岸再寻常不过的清晨，直到那声撕破空气的尖啸钻进耳朵。
"爵士！"
护卫琼斯的吼声像被砂纸磨过的铁块，粗糙得能刮破人的耳膜。不等拉姆西反应过来，一股带着汗味与硝烟味的巨力已经撞在他后背上。他像个被推倒的稻草人，额头重重磕在地图桌的铜质桌角，眼前炸开一片金星。紧接着，琼斯沉重的躯体压了上来，制服上的黄铜纽扣硌得他肋骨生疼，却在同时隔绝了头顶坠落的碎砖。
"轰 ——！"
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