第一行：“韩流：来信收到。我挺好，勿念。”
十一个字。加上“韩流”两个字和冒号，十三个字符。他数了。不是刻意数的，是眼睛扫过去就数出来了。字写得不小，但就是少。少到他觉得她是不是还有第二页。
他把信纸翻过来。背面是空白的。
他又翻回去，目光往下移。在“勿念”的下面，空了两行，然后是一行字。
“想和你一起回家。”
七个字。没有抬头，没有落款，没有日期。就这十八个字，写满了一张信纸……不是字多，是字大，不是字大，是间距大，每一行都空得很开，像是怕他看不清，又像是在故意拉长这封信的长度，让它在视觉上不要显得那么单薄。
韩流看着那七个字，看了好一会儿。
“想和你一起回家。”
这句话，比他写的那句“我很想你”，多了一层意思。“想你”是想念，是此时此刻的心情。“想和你一起回家”是承诺，是未来，是两个人共同的归处。不是“你回家”或者“我回家”，是“一起回家”。一起。这两个字，比什么都重。
他的嘴角慢慢地翘起来。不是那种大笑的、张扬的笑，是那种从心底里慢慢漾上来的、压都压不住的、得意的笑。像是打了一场硬仗，赢了；像是跑了一个五公里，拿了第一；像是打靶打了十环……不，比那些都得意。那些是军人的得意，这个是韩流的得意，是一个男人从心爱的女人那里得到回应的、独属于他自己的得意。
他把信纸举起来，对着从洞口斜射进来的阳光。阳光透过纸背，把那些字的笔迹照得清清楚楚。“想和你一起回家”这七个字，每一笔都写得很用力，笔画中间的墨水比两边深，像是写的时候想了很久，每一个字都落了很重的笔。
他看见“回”字的最后一笔，有一个小小的停顿，他看见“家”字的最后一捺，收笔的时候微微往上翘，不是那种规矩的、方方正正的捺，是那种带着一点弧度的、像是有人在笑着写的捺。
他把信纸放下来，折好，折成原来大小，放进信封里。然后他拉开作训服的拉链，把信封放进左侧胸口的暗袋里。暗袋有扣子，他扣好，拍了拍，硬邦邦的，硌着胸口。
他把拉链拉好，站起来，走回地图前面。
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