，却照不到任何希望。
鲜血顺着盔甲的边缘流入泥中，塔拉索夫的意识逐渐模糊。
他想到了家。
想到了莫斯科那座铺着波斯地毯的宅邸，想到了那张红木餐桌上盛着鱼子酱和鹅肝酱的银盘，还有窗台下那一盆开得正艳的白玫瑰。
他有一个老婆，是贵族世家的女儿，矜持、傲慢，总是用一种怜悯的眼神看他。
但塔拉索夫从不在意。
他更喜欢那些年轻的、鲜活的、会撒娇、会哭的女人。
他有五个情人，分别住在五座城市，个个为他争风吃醋，却也个个无法离开他——
因为他有权、有钱、有兵。
最近，他在图拉认识了一个舞女，皮肤白得像雪，眼睛亮得像狐狸！
女孩怀了他的孩子。
没人逼她，她自己贴上来的。
塔拉索夫记得，那天雪刚落下不久，小女儿才出生，护士把孩子递给他，他第一次抱着这个粉嫩的小生命，心头居然泛起一丝从未有过的柔软。
“你瞧，她像不像个洋娃娃？”舞女倚在床上，冲他笑。
那笑真甜，甜得他一整晚都没睡。
第二天一早，他亲了亲孩子的额头，又在舞女耳边低语：“等我打完这场仗，带你们去南方，那儿的海边阳光可好呢。”
她点头，眼里都是憧憬。
他笑着出门，披挂上阵。
他以为自己是来赢得荣耀的，回来后还能当父亲、做情人、享受权力带来的一切。
可现在，炮弹把他炸得连骨头都快散了。
他的战马爆成碎肉，盔甲凹陷，肺里灌满了血。
眼角余光里，他的士兵在燃烧、在嘶吼、在碎裂，而他连爬都爬不起来。
他嘴角抽搐，试图笑一笑。
可那笑比哭还难看。
那些舞女，那些晚宴，那些银盘和白玫瑰——在这场来自未来的炮火下，统统变成了一滩污泥。
他的女儿像洋娃娃，可他这辈子，把多少别人的女儿，变成了玩具和牺牲品？
鲜血灌入喉咙，塔拉索夫哽咽一声。
那不是哭，是临死前的咳。
也是这个时代，最后一口腐烂的呼吸。
整场战斗不过五分钟。
从第一发炮弹落下，到最后一名骑兵被击杀或失踪。
一千人，无人生还。
不是战斗，不是拉锯。
而是一次工业级别的屠杀。
一位
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