算完好的铜镜前——那是她年轻时用过的妆镜，镜面早已模糊，边缘的铜锈爬满了繁复却黯淡的花纹。她凑近了些，昏黄的灯光在模糊的镜面上晕开一团光晕，勉强映出她的面容。
镜中的老妇人，陌生得让她自己心惊。
脸上的每一道皱纹都深如刀刻，记录着岁月和接连不断的磨难。眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂得起了皮。而最刺眼的，是那一头披散下来的头发。
她记得，就在半个月前，就在噩耗传来之前，她的头发虽然也已花白，但至少还夹杂着不少灰黑色的发丝，挽成髻时，尚能看出几分旧日的体面与风骨。
可现在……
触目所及，是一片刺眼的、毫无杂质的雪白。
不是那种带着光泽的银白，而是一种干枯的、失去了所有生命力的、死寂的苍白。仿佛所有的颜色、所有的生机，都在这一夜之间，被某种无形而残酷的力量，从发根处硬生生抽走了、榨干了。
她抬手，拈起一缕白发，凑到眼前。发丝干枯脆弱，在指尖微微颤抖，仿佛随时会断裂。她甚至能看到，在靠近发根的地方，那白色是如此的纯粹，如此的……绝望。
一夜白头。
原来，戏文里唱的，竟是真的。
不是夸张，不是渲染。是真的有这样一种悲伤，这样一种压力，能在一夜之间，将一个人彻底催垮，从内到外，碾碎所有的坚持和颜色。
儿子们惨死，悬尸城门。
家门凋零，豺狼环伺。
幼孙惊恐，长孙活死人般躺在床上。
城主府假惺惺的“关怀”之下，是淬了毒的刀锋，是步步紧逼的绞索。
还有那必须由她独自守护的、沉重的、足以让木家万劫不复的秘密。
这一切的一切，像一座座无形的大山，轰然压下，压在她的肩头，压在她的心上，压在她早已不堪重负的魂魄上。
她没有哭，没有喊，甚至没有像在祠堂里那样发出压抑的呜咽。她只是静静地站在镜前，看着镜中那个一夜白头的陌生老妇，看着那一头刺眼的白发。
然后，她伸出手，极其缓慢地，将散乱的白发，重新拢起。动作一丝不苟，带着一种近乎仪式的庄重。她用那根桃木簪，重新将白发绾成一个简单、却异常紧实的发髻，没有一丝碎发落下。
做完这一切，她不再看镜子一眼，转身，吹熄了正厅里
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