侯君集看向巴桑。
巴桑的眼睛正死死的盯着跪在人群中的一个五十多岁的和尚身上。
都不用猜，必然是这个和尚抓了巴桑的阿姐。
“巴桑，去吧。”
巴桑走上前去，一把薅住了那老和尚的衣领。
“我的阿姐呢？你们把我阿姐藏到哪里去了？”他的声音在院子里响起来，带着一种从喉咙深处挤出来的、沙哑而急促的嘶喊。
巴桑的手攥着那老和尚的衣领，指节因为用力而泛出青白色。
那老和尚被他拽得身子往前倾了倾，却并不挣扎。他抬起头来，脸上的皱纹在火光里被照得格外深。
“你的阿姐是谁？”老和尚茫然开口。
闯入寺庙的这帮人，说着汉话，明显是大唐的军队。
寺庙并未与大唐有过什么往来过节。
“我是巴桑，半年前，你们抓了我的阿姐，我来寺庙，你们把我打的半死，像是丢弃牛粪一样把我随意丢在了外面。”
老和尚陷入了回忆之中，试图从回忆里去搜索，这个巴桑的阿姐，是哪一个。
“我的阿姐，是卓玛。”
老和尚似乎想起来了。
“我记起来了。”
“卓玛啊，是个好苗子，生的好啊。”老和尚垂眸，语气里没有任何愧疚。
“你的阿姐，现在就在偏殿。”
“你胡说！”巴桑一把将老和尚推开：“我搜遍了整个寺庙，没有见到我的阿姐。”
老和尚没有回答。他偏过头，目光看向偏殿。
偏殿的门半敞着，里面没有点灯，但火把的光从院子里照进去，能看见门槛内侧放着一只矮几，几上摆着几件物件。
“你的阿姐，就在偏殿的供桌上。”
“那个刚洞........还有那个法鼓.......”
巴桑顺着他的目光看过去，听着老和尚的话，巴桑整个人都顿住了。
侯君集的眉头拧成了一个结。
巴桑发了疯一样的闯进了偏殿。
偏殿里弥漫着一股陈旧的、混合某种香料的气息，矮几上陈列着几件法器，一只铜铃，一柄小金刚杵，一根用骨节连接而成的短笛，和一面用皮面和骨片拼接的手鼓。
那根短笛在火光里泛着浅淡的、温润的色泽，表面打磨得很光滑，像是被人反复摩挲过许多次。鼓面边缘缀着几缕褪色的彩线，线头松松地垂着。
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