到扬州的时候，雨正在下。
不大，细得像针尖，打在脸上没什么重量。欣怡没撑伞，陆知舟把外套顶在头上，一边走一边翻手机地图。高铁站出来的那条街上，两边都是桂花树，被雨水打湿了之后香气沉在空气底部，走几步就踩一脚。
“地址我找着了一个，”陆知舟把手机递过来，“唐代户籍资料里写的‘刘氏，居扬州’，后面跟了一个地名——永丰坊。现在那一片叫老城巷，离这儿三公里。”
“还住着人？”
“不一定是原住户，但那个地名没改过。我去查过地方志，永丰坊从唐代沿用到现在，坊址基本没动过。”
她没再问，拦了一辆出租车。车窗半开着，雨水从缝隙里甩进来，落在她手背上，凉丝丝的。她没有擦。
到了老城巷，雨还没停。巷子窄，两侧都是老房子，青砖灰瓦，有些门檐下还挂着老式灯笼，但里面亮的是LED灯泡。空气里全是湿木头的味道，墙角长了一层薄薄的青苔，踩上去滑。她走得很慢，边走边看门牌号——从巷头走到巷尾，眼睛没停过。
“永丰坊的旧址大概在巷子中间那一截，围墙早就没了，都盖了新房。但地基没有动过。”陆知舟挨家挨户地看门牌，停在一户人家门口，“就这儿。老城巷十七号。”
门口没挂牌。门是木头的，漆色剥落了大半，露出底下灰白色的旧木纹。门槛右边有一个小凹坑，不深，圆圆的，像是什么东西被长期放在那个位置压出来的。她蹲下来看了一眼，没说话，站起来敲了三下。
没人应。她又敲了三下，等了一会儿，还是没人应。陆知舟站在旁边，没催。她伸手推了一下门，没锁，吱呀一声开了。院子不大，种着一棵橘子树，果子还青着，挂在枝头，一颗一颗的。树下摆着一把竹椅，椅面上落了薄薄一层灰。墙角有一只陶罐，罐口朝下扣着，像是很久没有人翻过来用过了。
她站在院子里，没有继续往里走。风穿过橘子树的叶子，发出一阵细密的声响，像是有人在很远的地方抖着一张纸。
“您找谁？”身后传来一个声音，不尖不粗，听着像上了年纪的女人。
她转过身。门框边站着一个老太太，头发灰白，穿着一件藏青色的开衫外套，手里拎着一把湿淋淋的伞，像是刚从外面买
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