集到蕴含着强烈执念的食材后。
他都会去寻找一些能与这份执念产生共鸣的东西，来作为烹饪时的调味。
有时候是一首歌，有时候是一幅画，有时候，则是一首诗。
他认为，灵品菜肴的精髓，不在于食材本身。
而在于厨师能否将那份虚无缥缈的意境，完美地融入到烟火之中。
书店里，有着一股淡淡的纸张和油墨的香气，很好闻。
一个戴着老花镜，头发花白的老板，正坐在柜台后，安静地看着书。
顾渊走进去，在书架上，找了很久。
最终，在一排落满了灰尘的旧书里，抽出了一本已经泛黄卷边的诗集。
《本思集》。
他翻看了很久，找到了一首还算应景的诗。
“崖畔风起缘未尽， 树下雨落思无声。”
“阴阳两隔非天意， 只恨此身不由人。”
他看着那首充满了遗憾和无奈的诗句，轻轻地摇了摇头。
这首诗，只写出了“恨”，写出了“不由人”的无奈，却没写出那份等待本身的意义。
“味道不对。”
顾渊在心里评价道：“一碗汤，不能只有苦和涩，还得有回甘。”
这碗汤，要解的不是恨，而是那份已经变了质的思念。
想到这里，他在那首诗的留白处，用他那漂亮的簪花小楷，写下了自己的两句批注。
“相思本是无根物，种在心头，便成了树。”
“一树桃花千百果，哪个是你，哪个是我？”
这两句批注，不悲，不怨。
只是用一种近乎白描的手法，将那份跨越了生死的等待和迷茫，轻轻地道了出来。
做完这一切，他合起书，到前台付了钱。
走出店门，晚风微凉。
街角，那辆熟悉的旧电驴旁，一团漆黑的身影正安静地蹲坐着。
微风吹起它油亮的黑色毛发，脖颈上那枚古朴的铜铃随之发出一声极轻的脆响。
顾渊看着手中那本薄薄的诗集，又想起了那棵挂满红绸的姻缘树。
他知道，今晚那碗汤的味道，已经找到了。
那不是诗里的苦，也不是果里的涩。
而是一种名为“相思”，熬进了骨子里的苦涩回甘。