，拉弦——
“别追了。”文砚说。
阿骨的手停住了。他转头看向文砚，眼睛里闪过一丝不解。
文砚摇摇头：“让他们走吧。杀光了，也没意义。”
他走到孙队主的尸体旁边，蹲下身，从孙队主的腹部拔出那把短刀。刀身上沾满了鲜血，在火把光下反射出暗红的光。他用孙队主的衣襟擦了擦刀身，然后插回腰间的刀鞘。
站起来的时候，他感觉腿有些软。
不是害怕，是脱力。
战斗结束了。
明月堡，赢了。
墙头上传来欢呼声。汉子们举起兵器，对着夜空呐喊。火把的光在风里疯狂摇曳，把每个人的脸都照得通红。血腥味还在空气里弥漫，混合着汗味、烟味、还有胜利的狂喜。
文砚抬起头，看向天空。
云层不知什么时候散开了一些，露出一弯残月。月光很淡，像一层薄薄的霜，洒在堡墙上，洒在尸体上，洒在鲜血染红的土地上。远处山林里，逃走的溃兵已经不见了踪影，只有风吹过树梢的沙沙声，和隐约传来的、不知道是狼还是人的呜咽声。
他深吸一口气。
冷空气灌进肺里，带着血腥味，带着死亡的气息，但也带着……活下来的实感。
明月堡还站着。
里面的人还活着。
这就够了。