第二天是周末。不用上学，王旭起来得比平时晚了一些。他睁开眼的时候，阳光已经从窗帘缝隙里透了进来，在墙角投下一道淡金色的长条形亮痕。他坐起来的时候，看到林生已经在窗台前了。盒子开着，盖子在旁边斜靠着，里面的纸鹤少了几只。窗台上多了一排新的纸鹤——浅灰的、深灰的、米白的、淡蓝的，和那些旧的纸鹤并排站着。新旧交替站在一起，像是一群候鸟在迁徙途中分开了很久，终于重新汇合。窗口的光线照进来，透过那些薄薄的纸翼，在地上投下数道淡淡的彩色影子，沿着墙根延伸，像是风留下的足迹。有的纸鹤翅膀微微调整过角度，像是被人小心地托起来又放回去，确认过每一个折痕的方向后才重新挂上。王旭没有立刻站起来，他坐在床上，看着林生的背影，他的手抬高又放下，线绳在风里轻轻抖动，每挂一只都要停一下，像是在和每一只纸鹤轻声对话。过了一会儿，王旭才穿上外套走过去，站在他旁边。
窗外的光斜照进来，把新纸鹤的影子投在墙上，和旧纸鹤的影子叠在一起，分不清哪一道是旧的，哪一道是新的。新旧之间不再有界限，像是一整片由纸翼围成的小森林，落在窗台的边缘。王旭站在窗台前看了一会儿，风从窗户缝里钻进来，拂过纸鹤的翅膀，在墙上投下一层明灭的碎影。他数了数新挂上去的纸鹤，有十几只，和旧纸鹤之间隔了一段极短的距离，像是已经融入了它们之中，不再有先后之分。
“你全部都要挂起来？”王旭问。
“嗯。”
“挂在哪儿？”
“挂在它们旁边。”
林生从盒子里又拿出一只，浅绿色的，像春天刚冒出来的第一片叶子。他捏着纸鹤的背脊，比了比位置，指尖轻轻压了一下线绳的结点，把那根细绳在铁丝上绕了一圈，打了一个很紧的结，然后把纸鹤调整到和其他纸鹤相同的朝向。那只纸鹤安静地停住了，和其他纸鹤之间留出的一点空隙，像是在用自己的方式确认自己占有了一个位置。王旭没有帮忙，也没有说话，只是站在旁边看着他挂。林生挂着下一只，再下一只。他的动作很稳，并不快，像是早已熟悉这些动作，哪怕隔了一段时间没有做，手指依然认得每一条折痕。他把每一只纸鹤
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