阿土落地的时候，靴底先蹭到了一层硬邦邦的灰。不是祖界的黄泥，是筛得连半粒石子都没有的细灰，踩上去没声，连个脚印都留不下。耳边还嗡着传送的余波，像有只蜜蜂钻在颅骨里，等嗡鸣散了，他才闻见一股子“没味道”的味儿——不是臭，也不是香，是像舔了口冷掉的铁，啥滋味都没有，连风刮过都带着股子死静。
眼前是个方方正正的大广场，地面铺的石板每块都一般大，缝隙宽得能塞进一张纸。几百号人排着队，穿一模一样的灰布短打，步幅齐得能叠成一条线，每个人手里都端着个白瓷碗，碗里的糊糊颜色和碗一个样，惨白，连个热气都不冒。队伍最前头的台子上，站着个穿月白布衫的男人，胸前绣着个“规八”，手里拿的木尺比规二的还精细，尺身上嵌着银