懂他，不懂他肩上扛着多大的担子，不懂他不拼命的话，宋家这艘大船随时可能翻。
现在想想，维纳说得对。他心里确实只有工作。
车子拐进那条熟悉的榕树大道，保安远远看见车牌就开了门。
车停稳后，宋词拎着公文包下了车，大衣都没扣，被冬天的晨风一吹，灌了一脖子冷气。
他没缩脖子，大步流星地走进主楼，把公文包往玄关的台子上一搁，正要上楼，余光扫见客厅的灯还亮着。
凌晨三点二十，客厅的灯还亮着。
他顿了一下，转身走了过去。
覃青坐在客厅的沙发上，穿着睡衣，披着一条羊绒披肩，面前的茶几上摊着几份文件，旁边是一杯早就凉透了的茶。
她没在看文件，眼睛盯着前方某个虚空中的点，不知道在想什么。
“妈，”宋词叫了一声，“你怎么还没睡？”
覃青回过神来，看见儿子，脸上浮起一个笑。
“回来了？”覃青上下打量着他，眉头皱起来，
“又瘦了。迪拜那边是不是吃不惯？”
“吃得惯。”宋词走过来，在沙发上坐下来，瞥了一眼茶几上那些文件，
“这是什么？”
覃青的笑容收了收。她犹豫了一秒，把文件翻过来扣在茶几上：
“没什么，一些资料。”
宋词没追问。他知道母亲最近在忙什么——总有人会把消息传到助理那里，助理再斟酌着告诉他。
他不想知道，但架不住别人要说。
“妈，”宋词靠在沙发上，揉了揉眉心，声音有些疲惫，“我听说你在给我找人。”
覃青的手指顿了一下，然后若无其事地把披肩拢了拢：“谁跟你说的？”
“你别管谁说的。是不是真的？”
覃青沉默了几秒，然后抬起下巴，语气很硬：“是真的。”
宋词睁开眼睛，看着母亲。
客厅里只开了一盏落地灯，光线昏暗，把两个人的影子投在墙上，模模糊糊的。
宋词看着母亲花白的发根——她每个月染一次头发，但这个月还没染，发根处白了一片，在灯光下显得格外刺眼。
“妈，”宋词的声音不大，但每个字都像钉子一样扎下来，
“维纳才走了一年。”
覃青的脸色变了。
“我知道，”她说，声音有些发紧，“我比你清楚。”
“那
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