排。”年长的男人走到窑洞门口，掀开厚重的门帘，看着外面的夜空。
山里的星星，亮得惊人。
“十九岁……”他又念了一遍这个数字，声音里有种说不清道不明的东西。
窑洞里，再没人说话。
油灯的火苗，在穿堂风里晃了两下，又顽强地挺直了。
……
千里之外，喜峰口。
梁承烬躺在平房的行军床上，睁着眼睛。
右肋上的伤口缝了四针，军医的手艺糙得很，缝得歪歪扭扭，此刻正一下一下地抽痛。
右臂的伤口还好，只是敷了药。最难受的是膝盖，肿得老高，敷了一层黑乎乎的草药，又痒又疼。
他看着天花板。
天花板上有道裂缝，月光从缝里漏进来，在他脸上画了一道细细的白线。
于盈峰在旁边的床上已经睡熟了，还打起了轻微的呼噜。祝新同和刘庆予也睡了，整个营地都陷入了寂静。
可梁承烬睡不着。
他一闭上眼，脑子里就是战场上的画面。
血，喷溅出来的热血。刀，砍进骨头的闷响。火光，还有震耳欲聋的喊杀声。
那些断了胳膊还在冲锋的弟兄，那些再也回不来的三百人。
还有第四组——五十个人，一个都没回来。
他的手，又开始抖了。
他把手伸出被子，借着月光，看着自己的手指。
指甲缝里，还嵌着洗不掉的暗红色血垢。
十九岁。
拿着一把大刀砍杀了一百多个鬼子。
“值不值”这三个字在他脑子里冒出来，又被他狠狠摁了下去。
不能想这个。
想了就会犹豫，犹豫就会出错，出错……就会死。
他翻了个身，把脸埋进粗糙的枕头里。
枕头上有一股血腥和汗水混合的味道。
他忽然想到一件事。
南京的电报，这时候应该已经到了。老蒋看完那份战报会是什么反应，他能猜到八九分。
铨叙处的正式少校军衔——这是他来到这个世界一年多，拿到的最实在的东西。
可他脑子里盘旋的，不是军衔。
是那三百个没回来的弟兄。
还有更远处的某个地方，某些他不知道名字、不知道长相的人。
他的同志们。
他们此刻，是不是也在某间土屋里，看着那份战报？
他们知不知道，代号“赤锋”的这个人，还活着。
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