徐鹤亭钻进洞口之后，我没有立刻跟进去。站在洞口旁边，看着那片黑暗，手在抖。不是怕，是那种到了最后关头、什么都不能回头的感觉。包里那把刀硌着我的后背，刀刃隔着背包的布料顶着我的脊椎，一下一下的，像在催我。我深吸了一口气，雨林的味道灌进肺里，湿的，沉的，带着腐烂的甜。最后一次闻了，也许。
“林深。”洞里传来徐鹤亭的声音，闷闷的，像隔了一层水。“进来。”
我爬进去。碎石硌着膝盖，手撑在地上，掌心的温度从石头表面传进去。洞很短，只有不到两米，但我爬了很久。每爬一步，洞口的微光就远一点，塔内的黑暗就近一点。爬到中间的时候，我停下来，听了听。没有呼吸声，没有铁链声，什么都没有。只有我自己的心跳，咚、咚、咚，快得像要撞破胸腔。
站起来。塔内是黑的。手电的光柱扫过去，那些悬挂的尸体不见了。铁链还在，铆钉还在，锈迹顺着石壁往下淌，像干涸的血。但尸体不在了。沈鹤亭带着它们下去了，去了塔底，去了那只眼睛旁边。塔空了，像一个被掏空内脏的身体。石壁上的刻痕还在，那些字还在。沈鹤亭的，1956年林深的，那些不知名的人的。他们来过，刻过，走了。留下这些字，告诉后来的人——我在这里，我守过，我等过。
徐鹤亭站在平台中央。天窗在头顶，天已经亮了，阳光从天窗钻进来，落在他身上。光柱是圆的，边缘被窗框的雕刻切出了眼睛的形状。它看着他，用那只眼睛看着他。他伸出右手，把那道疤对着光。疤在动，一伸一缩，像在呼吸，像在等。它等了八百年，从沈鹤亭手上到林深手上，从林深手上到徐鹤亭手上。它等了这么久，等的就是今天。今天之后，它就不用等了。
“林深，把刀给我。”
我从包里拿出刀，递给他。他接过去，举到眼前，看着刀刃上的光。刀很利，光很亮，刀刃上映着他的脸，灰色的眼睛，深陷的眼窝，凸出来的颧骨。他瘦了太多，老得太快。这道疤把他的命吸走了。
“你帮我割。我下不了手。”
他转过身，背对着我，把右手伸到后面。那道疤在晨光里是暗红色的，鼓起来的，像一条趴在皮肉里的虫子。它在动，头在抬，尾巴在缩
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