来没有长过东西。但我知道它长过，在那里，在虎口到手腕的位置，暗红色的，刻着“死亡等死”四个字。它不在了，但它还在。在心里，在梦里，在沈鹤亭的那行字里。
船靠岸了。我跳下船，靴子踩进泥地里。老样子，陷进去半寸，拔出来带出一股腥味。营地还在，棚子还在，但更破了。柱子歪了，顶上的树叶被风吹走了大半，露出光秃秃的架子。火堆灭了很久了，灰被雨水冲散了，混在泥里，和泥一个颜色。这里曾经有人住过，罗德里戈、索菲亚、老祭司、徐鹤亭。他们都走了，都离开了，都不再回来了。只有沈鹤亭还在，在塔底下，在那只眼睛旁边。
我走到洞口。洞口的形状又变了，之前是椭圆的，现在更扁了，像一只快要闭上的眼睛。它在看我，用那只快要闭上的眼睛看我。我蹲下来，往里看。里面是黑的，什么都看不见。我把手伸进去，指尖触到洞壁上的碎石，凉的，粗糙的。没有风，没有呼吸声，没有铁链声。塔沉默了。沈鹤亭带着那七十二具尸体下去了，塔空了，眼睛闭上了。它在沉默，在等。等下一任守塔人来。下一任是谁？不知道。也许永远不会来了。
我站起来，走到广场。阳光很烈，广场的石板晒得发烫。那些刻着图案的石板还是老样子，跪着的人，站着的人，跳舞的人。他们的脸朝着塔的方向。今天他们变了。不是姿势变了，是表情变了。之前是朝拜的，虔诚的，卑微的。今天他们在笑。嘴角微微往上翘，不是嘲笑，不是讥讽，是欣慰。他们等了八百年，等到了沈鹤亭回来，等到了那只眼睛闭上，等到了不用再跪、再站、再跳。他们可以休息了。
我站在那块刻着眼睛的石板上。石板还是那么光滑，那么凉。沈鹤亭刻的那行字还在——“第八任守塔人，谢谢你。你自由了。剩下的交给我。”我用手指摸了摸那些字，刻痕很深，陷进石头里。他的血渗进石头里，和石头长在一起。字是暗红色的，不是墨，是血。他的血。
“沈鹤亭，我来看你了。最后一次，以后不来了。你替我守，我替你活。好好的。”
我转身往回走。走了几步，停下来，回头看了一眼。塔尖从树冠后面露出来，黑色的，不反光。阳光照在上面，被石头
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