罗德里戈的信我看了一遍又一遍，最后那行字——“林深，照顾好索菲亚和孩子。你欠我的。”——像钉子一样钉在脑子里。他在塔底下，在那只眼睛旁边，在等我。我欠他的。不是他欠我，是我欠他。他替我去看了那只眼睛，替我等了那么久。
我把信纸装回信封里，放进背包最里层，和那份契约、那块木牌放在一起。索菲亚站在旁边，没有问我信里写了什么，大概从我的表情里已经猜到了。她在床边坐了一会儿，站起来，走出卧室。我听到她在厨房里弄东西的声音——切菜声、锅铲声、抽油烟机的声音。她在做饭，和平时一样。好像那封信不存在，好像罗德里戈还活着，好像我没有说要回去。
晚饭是她做的。巴西炖菜，豆子和肉炖在一起，很浓，很香。她盛了两碗，一碗给我，一碗给自己，还给孩子留了一点土豆泥，压得碎碎的，用勺子喂他。他张着嘴，像一只等食的小鸟，喂一口吃一口，喂一口吃一口，吃得满脸都是。索菲亚一边喂一边笑，笑着笑着眼眶红了。
“怎么了？”我问。
“没事。洋葱辣的。”
厨房里没有洋葱。我没说。我低头吃饭，吃得很慢，一口一口嚼。那道疤在右手上又开始痒了，“亡”字写完了，一点一横竖折，笔画很深，陷进皮肉里，边缘的皮肤绷得紧紧的，泛着红。它在写“等”了。死亡等。死亡等我。和左手一样，一模一样的顺序，一模一样的字。
那天晚上，我睡在客厅的沙发上。孩子半夜醒了两次，索菲亚起来喂奶，哄睡，再起来，再哄睡。她的脚步声在卧室和厨房之间来来回回，轻的，快的，像怕吵到我。我没有睡着，闭着眼睛听她走路。
第二天一早，我出了门。没有告诉索菲亚去哪，她也没有问。我去了码头，找了那艘铁壳船。船老大还是那个人，还是那张沉默的脸，坐在船头抽烟。
“去营地。”
他看了我一眼，把烟掐了，发动马达。
船开了。马瑙斯的码头在身后越来越小，两岸的树越来越密。河面上的风是热的，带着雨林的味道。我坐在船舱里，看着水面上自己的倒影。脸瘦了，颧骨凸出来了，眼窝陷进去了。右手上的那道疤在阳光下发着暗红色的光，像一条蛇盘在手臂上。
船靠岸了。我
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