？”
“它在动。”他说，“它也知道我们在看它。”
他关了仪器，站起来，拍了拍裤子上的灰。
“我今晚住这儿。”
“这儿没地方。”
“有棚子。”他看了一眼罗德里戈那顶被拆掉的帐篷，嘴角扯了一下，“雨林里过夜，我又不是没试过。”
那天晚上，火堆烧得很旺。柴是那个年轻男人捡的，干，没什么烟。我们四个人坐在火边。徐鹤亭靠在柱子上，男人摆弄背包，女人翻相机。我抱着木杖，手一直在抖，不知道是因为冷，还是因为那道疤。
“林深，”徐鹤亭忽然开口，“你那疤，今天又长了吧。”
我没吭声。
他把我手腕拉过去，手指很凉，指腹粗糙，像砂纸。他低头看那道疤，看了很久。
“多了个字。”他说。
我凑过去。那个逗号真的变成了“等”。不是新长的，是它自己变的。死亡等我，等等我。
“它在等你。”徐鹤亭松开手，“等不及了。”
“我知道。”
“你不知道。”他抬头看我，火光在他脸上跳，“你以为你是在查案，是在找罗德里戈。其实你是在等你自己。”
我愣了一下。
“你不是林深。”他说得很慢，“你是沈鹤亭。八百年前你就该下去了。你没下去，你把自己封在这道疤里，一遍一遍往下传。你等了自己八百年。”
风从塔那边吹过来，火堆塌了一块，火星子冲上天。我盯着那道疤，它真的在跳，像另一个心脏。
“那我现在该怎么办？”我问。
他没答。我站起来，往外走。
“你去哪儿？”
“塔那边。”
“晚上别去。”
“那你白天说它在躲，现在又说别去。它到底是怕我，还是等我？”
“都算。”他跟出来，“你看不见它的时候，它看得最清楚。”
我没理他。走到广场，石板泛着青光。那些人像好像动了。我蹲下来，往洞口伸手。
身后脚步声很急。
胳膊从后面勒上来，力气大得离谱。我喘不上气，去掰他的手，掰不动。身体一沉，膝盖砸在石板上。女人走过来，手里拿着绳子。
“你们干什么？”
“不让你进去。”徐鹤亭站在我面前，声音很平，“你今晚进去，明天就只剩一副壳。那道疤就得换个人接着长。我等了十三年，不能再换人了。”
“你不是说我是沈鹤亭吗？”
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