本地话，每一个字都清清楚楚，他以为自己能靠这张嘴、靠这层“本地人”的身份，从这群暴怒的村民手里捡回一条命。
可那群蛮子还在打。
拳头砸在他的后背上，一下，又一下，他的身体往前一栽，脸埋进泥水里，鼻梁上的伤口又被泥巴糊住，又疼又辣。
从泥水里抬起头来，喘着粗气，眼睛瞪得老大，眼白上全是血丝，嘴唇上沾着泥和血，哆嗦着。
见这群蛮子还没放手，他换了语气。
威胁，带着颤抖却硬撑着要装出凶狠的威胁。
“你们知道我是谁的人吗？你们知道他们背后是什么势力吗？你们敢动我，他们不会放过你们的！一个都跑不了！全都会死！”
没有人听他的。
年轻人从人堆里挤出来，蹲下来，一把揪住他的衣领，把他从泥水里提起来，另一只手指着他的脸，用本地话吼了几句。
翻译听清了那几个词，“你这个走狗”，“你才不是本地人”。
翻译想反驳，可那个年轻人的眼睛里没有给他任何反驳的余地，那眼睛里只有火，只有这些年被翻译领着那些白人大兵搜村、抢粮、抓人时积攒下来的火。
这个人带着那些大兵来欺负自己人，比那些大兵更可恨。
一记拳头砸在他后脑勺上。
他的脸又栽进泥水里，这回没有人把他提起来。
翻译的耳朵里嗡嗡地响，嘴里全是泥和血的腥味，脑子里只有一个念头——他完了。
这群人找来晾衣服用的藤蔓，粗粗的，韧韧的，几个人七手八脚地把那些白人大兵和翻译捆在一起，捆得结结实实。
翻译被塞在最里面，脸朝下，屁股朝天，藤蔓勒进他的手腕里，勒出一道道紫色的血痕。
他不敢再叫，连呻吟都压到了最低，害怕弄出点动静又遭来一顿打。
顾延铮始终站在那个位置，那把匕首还架在军官的脖子上。
刀锋贴着皮肤，不深不浅，刚好让那条红线保持着缓慢流淌的速度。
他的手腕没有抖，呼吸没有乱，整个人站在那里，冷硬、沉默、不可撼动。
开了枪，没有一枪致命，手腕、枪管、小臂，每一枪都只是精准地切断白人大兵的反抗能力。
解决之后，他没有去看那些倒在地上呻吟的人，只是把手枪收回腰间，重新握紧刀柄，
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