段时间。她坐在窗边，把稿纸摊在膝上，写那些她在脑子里转了无数遍的句子。
写一个年轻女人离开家乡，去了海边，在那里遇见一个不是她丈夫的男人。不是爱情故事，她没有那么大胆。
只是写两个人站在海边，看着那些浪，谁也不说话。风吹着他们的头发，吹着他们的裙摆和外套。
然后那个女人转过身，走回她来的那条路。男人没有追上去，只是站在那里，看着她走远。
她不知道那个女人后来怎么样了，因为她每次写到这里，就会听见女仆上楼的脚步声。她把稿纸塞进梳妆台的抽屉最底层，用那些旧信和账单压住，然后站起来，理了理头发，对推门进来的女仆说“早”。
那些字，那些她一笔一画写在纸上的字，像一群见不得光的虫子，只能躲在抽屉的最底层，躲在那些旧信和账单下面，永远不能爬出来。
可今天不一样。
她听见女儿在楼下喊她。不是那种平常的、带着起床气的喊声，是另一种——急急的、尖尖的、像一只从巢里掉出来的小鸟扑棱着翅膀的声音。脚步声噔噔噔地踩在楼梯上，越来越近。门被推开了。
艾米莉站在门口，手里攥着一份报纸。她的头发还没有梳，乱蓬蓬地披在肩上，脸颊上有两团因为激动而泛起的红晕。她穿着一件旧睡裙，袖口短了一截，露出细瘦的手腕，可她完全顾不上这些。她把那份报纸举起来，举得高高的，像举着一面旗。
“妈妈！你的名字！你的名字在上面！”
玛格丽特从床上坐起来。她接过那份报纸，低下头。那是一份从伦敦寄来的《泰晤士报》，在路上走了好几天，纸页有些皱了，边角卷起来。可她一眼就看见了那个版面上印着的那些名字。头奖，二等奖，三等奖，入围奖。她一行一行地往下看，手指在那些字上慢慢移动，像在抚摸什么珍贵的东西。然后她的手指停住了。
入围奖。玛格丽特·艾略特。《海边》。
她盯着那几个字，盯了很久。那些躲在抽屉最底层、被旧信和账单压着、永远不敢爬出来的虫子，现在印在报纸上了。被成千上万的人读。她忽然觉得喉咙里有什么东西涌上来，不是哭，不是笑，是那种——一个人憋了太久，忽然被人看见了——的
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