玛丽把那几篇剪下来，夹在书里，和那些信放在一起。那些是好的，是暖的，是那些字该去的地方。
最让玛丽意外的，是那些小贩。不是书店里卖书的，是街上摆摊的。
不知道从什么时候开始，伦敦的街角多了几个小摊子，卖的是墨西哥卷饼。玉米饼，烤羊肉，烤牛肉，辣椒粉，生菜叶子。卷起来，用油纸包着，热乎乎的，在手里烫得很。那些小贩站在街边，吆喝着，说这是“班纳特小姐的墨西哥卷饼”。
玛丽第一次听见的时候，站在街对面，看了好一会儿。那个小贩是个年轻人，围着一条脏兮兮的围裙，手忙脚乱地翻着饼，嘴里喊着“热乎的，刚出炉的”。
旁边排着队。有穿粗布外套的工人，有戴着高帽的先生，还有几个提着菜篮子的太太。
他们接过那个油纸包，咬一口。汁水顺着手指流下来，烫得嘶嘶地吸气，可没有人放下。
玛丽站在街对面，看着那些人，看着那些卷饼，看着那个忙得满头大汗的小贩。
嘴角弯着。那些字，从她的笔尖出发，穿过出版社，穿过书店，穿过那些报纸上的评论，落到了街角。变成了一个油纸包，变成了一个人手里的热乎气，变成了一个她从未见过的人的一天。
***
夏洛特是在一个雨后的下午，把那本新书交给厨房的。
厨娘接过那本深蓝色封面的书，烫金的字在手里闪着光。她翻了翻，有些为难。“夫人，这里头好些东西，厨房里不常做。玉米和辣椒倒是有的，可平时用得少，不知道该怎么弄。还有这个叫……藕的，听都没听过。”
夏洛特靠在椅背上，想了想。“玉米磨成面，可以烙饼。辣椒磨成粉，做菜的时候放一点点提味。从有的开始试。一步一步来。”
厨娘点了点头，正要走。旁边站着的女仆忽然开口了。“夫人，花园水池里种着莲花。前年从远东运来的那几株，根茎一节一节的，和书上画的有点像。能不能……用一点试试？”
夏洛特愣了一下。那些莲花是前年从远东运来的，开白色和粉色的花，叶子圆圆的，浮在水面上，安安静静的。她从来不知道那底下还有东西。她想了想，点了点头。“只能用一点。别把花弄坏了。”女仆应了一声，转身出去了。
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