夏洛特把那页看完，把书合上，放在膝上。
她没有动，只是看着远处的草坪，看了很久。
阳光从藤蔓的缝隙里漏下来，落在她浅紫色的裙摆上，一小块一小块的，像碎金。远处有人在修剪草坪，剪刀咔嚓咔嚓的声音隐隐约约传来，混着风吹过树梢的沙沙声，听起来格外悠远。几只鸽子落在草坪上，咕咕叫着，啄着什么。
但她什么都没听见。
她只是看着那些鸽子，看着那片绿，看着那些晃动的光斑。
脑子里全是刚才读到的那些字。
玛莎·布伦南。二十四岁。棉纺厂女工。
那些硬邦邦的肺。
那些堆成小山的纤维。
那两个便士一个的口罩。
利奥波德的脚步声从身后传来，踩在碎石小路上，沙沙的。
“又在读她的书？”他在她旁边坐下，看了一眼那本放在膝上的书。深蓝色的封面，烫银的字，书脊已经有些磨损了——她翻得太多次。“这个女孩，真是把伦敦搅得不得安宁。”
夏洛特没有回头。
利奥波德靠在椅背上，继续说下去：“外面又在吵吵嚷嚷了。有人说托马逊煽动工人闹事，有人说托马逊污蔑厂主名声，还有人说一个作家根本不懂工厂的事，瞎写。咖啡馆里天天有人在吵，报纸上也登了好几封骂托马逊的信。”
夏洛特还是没动。
“你好像一点都不担心。”利奥波德看着她。
夏洛特沉默了一会儿。
然后她开口，声音很平，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“你知道那些医生为了研究尸体，都从哪儿弄吗？”
利奥波德愣了一下。
“解剖用的尸体？”
“嗯。”夏洛特说，目光还落在远处的草坪上，“医学院里那些，都是从尸贩子手里买的。一具尸体几个金币，新鲜的贵一点，病的便宜。有专门做这个生意的人，叫‘resurrectionists’，掘墓人。”
利奥波德没有说话。
夏洛特继续说下去，声音越来越冷，像冬天的风从结了冰的河面上刮过来。
“那些尸贩子从哪儿弄？从墓地挖。穷人的坟，挖开，把尸体拖出来，卖给医学院。有的连坟都没有，扔在乱葬岗，随便捡。还有的……”
她顿了顿。
“还有的，是活着弄来的。”
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