叠稿子一眼。他放下手里的书，伸出手。
玛丽把稿子递过去。
他接过来，先看了看封面——没有封面，只是第一页的顶上写着几个字：《弗朗西丝·沃斯通探案集·第一卷·阁楼上的指印》。
他挑了挑眉毛。
“弗朗西丝·沃斯通？”
“嗯。”
“你写的？”
“嗯。”
班纳特先生没再说话。他把第一页翻过来，开始看。
玛丽站在书桌前，盯着他的脸。
第一页，他没什么表情。
第二页，他的眉毛动了一下。
第三页，他翻页的动作慢了一点。
第四页，他把茶杯往旁边推了推，把稿子往面前挪了挪。
第五页，第六页，第七页——
玛丽站得腿都酸了，但他没有抬头。
“父亲，”她小心翼翼地说，“我先去吃早饭了？”
班纳特先生头也不抬地“嗯”了一声。
玛丽犹豫了一下，转身出去了。
——
早饭的时候，班纳特太太唠叨了一通。
“今天的培根煎得太老了，厨娘越来越不像话了。基蒂，别把面包往牛奶里泡，跟你说过多少次了。莉迪亚，坐直了，像什么样子。简，你今天脸色不好，是不是又熬夜看书了？伊丽莎白，你那本书能不能收起来，吃饭的时候看书对眼睛不好——”
玛丽低着头，吃着盘子里的东西，一个字也没听进去。
她在想父亲看到哪里了。
她写了四十五。按他那个速度，现在应该看到管家出场了吧？还是已经看到指纹出现了？
“玛丽。”班纳特太太的声音把她拉回来，“你今天怎么一句话也不说？”
“没什么，母亲。”
“你这孩子，整天闷闷的，也不知道在想什么。”班纳特太太摇了摇头，“你那脸色也不好，一会儿出去走走，呼吸呼吸新鲜空气。别整天窝在书房里，本来就——”
她没说下去，但玛丽知道后半句是什么。
本来就长得不出挑，再闷坏了身体，将来更没人要了。
玛丽没接话。
她低头继续吃。
——
吃完早饭，她在客厅里坐了一会儿，又去花园里转了一圈。
阳光很好，但没什么暖意。十一月的风已经凉了，吹在脸上有点刺。她站在花园里，望着书房的窗户。
父亲还在看吗？
还是已经看完
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