百年。
——在她之后，有一个叫张玛丽的女孩，在大学的课堂上，用手机划过她的名字，没有多看一秒。
而现在，那个叫张玛丽的女孩，变成了另一个玛丽，坐在另一间书房里，手里捧着同一本书。
烛火跳了一下，把她的影子投在墙上，忽大忽小。
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玛丽把书重新翻开，翻到序言那部分。
“在写作这本书的过程中，我常常感到一种深切的悲哀——因为我所辩护的，本应是不言自明的事实。女性是人，是理性的人。这本不需要论证。”
“但悲哀的是，这个世界需要论证。需要一本又一本的书，一个又一个的声音，一代又一代的呐喊，才能让最朴素的事实被听见。”
“如果这本书能被未来的女性读到，我希望她们知道：你们不是第一个感到愤怒的人，也不会是最后一个。但每多一个人愤怒，每多一个人发声，那个‘总有一天’就会更近一步。”
玛丽读到这里，眼睛忽然湿了。
她抬起手，用手背擦了擦眼角，然后低头继续看。
“我不知道这本书会被谁读到，会被如何看待。也许有人会嘲笑，有人会无视，有人会愤怒地把它扔进火里。但我不在乎。”
“我在乎的，是那些此刻正在受苦的女性，和那些将来会读到这本书的女性。我想对她们说：你们不孤单。”
你们不孤单。
玛丽把书合上，抱在胸口。
她感觉到那本书的分量——那么轻，又那么重。轻得像一叠纸，重得像一百年的时光压在上面。她感觉到书页透过衣服传来的温度——不是真的温度，是她自己的体温，但她宁愿相信，那是另一个玛丽隔着时间，把手轻轻按在她心口。
壁炉里的火烧得正旺，噼啪作响。窗外的天色已经暗下来了，雾蒙蒙的一片，看不清田野，看不清树丛，什么都看不清。远处隐约传来基蒂和莉迪亚的嬉闹声，还有班纳特太太嚷嚷着让她们小点声的尖嗓门。
那些声音很远。
这个房间很静。
她坐在地上，抱着那本书，一动不动。
很久很久。
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蜡烛燃掉了一大截，烛泪顺着蜡身流下来，在烛台底座积成一滩。
玛丽站起来，腿有点麻。她抱着书，走到书桌前，看着班纳特先生那把空了
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