陶刚跌坐在地上的那一刻，他的金丝眼镜刚好摔在他自己的皮靴尖前面，右镜片裂成了蛛网。
没有人去扶他。
三千人的校场上，只有风在动。热风从铁轨方向刮过来，卷起一股煤灰和尘土混在一起的干燥气味，拂过每一张僵住的脸。那些教导团新兵的嘴巴张着，像一群被鱼钩卡住了腮的河鲫鱼，吐不出声。
陶刚裤裆上的那片深色水渍在正午的日头下蒸出了一缕极淡的、带着尿骚味的热气。
他自己闻到了。
他身后那两个被叫出来扔铜板的新兵也闻到了。但他们不敢看，不敢说话，甚至不敢呼吸太大声，只是把脑袋死死地低下去，眼睛钉在自己的鞋面上。
苏晚站在射击线前，右手把毛瑟的枪口垂下来，枪托尾部轻轻磕了一下腰间的皮带扣。左手的石膏夹板在日光下灰白得刺目，纱布上那块洗不掉的淡褐色血渍像一枚安静的勋章，比她口袋里揣着的那个铜质徽章更有分量。
她摘下蒙眼布的动作很慢。黑色棉布条从眼眶上滑落的时候，露出来的那双眼睛平静得像一潭没有风的死水。
没有得意。没有嘲讽。甚至没有多看陶刚一眼。
她只是低头检查了一下枪口，用拇指擦掉了准星上沾的一粒碎石灰，然后转身往队列方向走。
这种沉默。
比三千人的笑声更响。
“苏射手。”
林耀之的声音从担架上传过来，沙哑，带着肋骨旧伤压迫肺叶的那种气短。但语调稳得像一根拉直的钢丝。
苏晚停了脚，微微偏头。
“你刚才那一枪，”林耀之的嘴唇因为失血过多而泛着淡紫色，眼底的光却亮得刺人，“打的不是木桩。”
不是问句。是陈述。
苏晚沉默了一秒。
“报告林团长，”她的声音不高，但校场前三排的人听得清清楚楚，“我打的是一台日产尼康望远镜。那东西是管制战利品，不应该出现在督战官的私人指挥车上。”
这句话落下去的时候，校场上的空气像被一把钝刀子从中间劈开了。
几个参谋军官同时转头看向陶刚身后那辆指挥车的引擎盖——望远镜的碎片散了一地，物镜玻璃被子弹击穿后碎成了齿状的残片，金属镜筒歪在车轮旁边，上面那行日文铭刻在阳光下清晰得像是故意摆出来给人
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