血水还在涨。
孙孝义站在齐膝深的池子里，湿透的道袍贴在腿上，像裹了一层冷泥。火把举在胸前，光摇得厉害，不是风，是手在抖。他没去管，也不看脚下那些浮尸怎么漂，只盯着那漩涡中心——黑影沉下去的地方。
水面已经不再打转了，像一锅熬糊的红漆，死静。
他知道它没走。
那种东西不会无缘无故冒出来又自己缩回去。它是在等什么，或者……有人让它退下。
他缓缓吸了口气。空气还是甜腥，吸一口喉咙发干，但他习惯了。这地方的一切都在劝人快点死，可他偏不。他七岁那年就在枯井里喝过雪水活命，现在这点恶臭算个屁。
他动了动脚趾，在鞋里蹭掉一层滑腻的血膜。鞋底踩着的不是平地，是层层叠叠的尸骨，软一块硬一块，稍一用力就听见轻微的