火把的光圈缩得只剩三步宽，黄焰在黑雾边缘跳着，像快烧尽的油灯。孙孝义站在中间，手按刀柄，指节发白。刚才那阵乱已经过去，可人人心头压着块石头——看不见路，也走不了，连喘气都嫌响。
他身后七八个人靠石头蹲着，没人说话。有个人牙齿打颤，咯咯响，自己赶紧咬住下唇。另一侧，一个弟子抱着胳膊，袖子上全是干血，结成硬壳，一动就裂开条缝，渗出点红来。
孙孝义没回头。他知道他们在等，等一句话，一个动作，哪怕是一声咳嗽也好。但他不能动。一动，就是散。
雾外传来一声闷响，像是地底有什么东西翻了个身。火苗晃了晃，影子在岩壁上乱抖。
就在这时候，周守拙动了。
他原本蜷在坡下，脸冲着地，嘴里哼着不知名的小调，声音轻得几乎