心里，手指头在瓷片上轻轻摩挲，像是在摸一件很远的什么东西。
我蹲在她旁边，看着那片瓷片。“阿婆，这是什么？”
“这是大师兄令狐灯的茶杯。那天他就是在台上拿着这个杯子，一边喝茶一边唱‘我还是不来的好哟’。后来杯子碎了，我捡了一片带在身上。在土匪山上那两年，我就攥着这片瓷片睡觉。后来到了重阳镇，我用红手帕把它包好，压在枕头底下，一直没拿出来过。”她把瓷片翻过来，指着那一小片青花，“你看，这上面画的是一朵莲花。大师兄最喜欢莲花，说莲花出淤泥而不染。他自己就是那样的人。”
我看着她掌心里那片小小的瓷片，在夕阳下闪着温润的光。瓷片的边缘已经被磨得光滑了，那是她用手指头摩挲了几十年的结果。我忽然明白，她为什么不再唱《王大妈》了——不是忘了，是每一句歌词都连着这片瓷片，连着那个从戏台上跌下去的人。她把歌埋在心里，把人也埋在心里。偶尔挖出来看看，看完又埋回去。
甄贤婆婆把瓷片重新用红手帕包好，放回布袋里，又把布袋放回竹篮的最底层。她抬起头，望着院子里那棵老栗子树，声音很轻，像是在自言自语。“这辈子，我对得起好多人，也对得起自己。该等的，我等了；该扛的，我扛了。剩下的，交给菩萨吧。”