怕他们知道。我们怕的是他们不知道。不知道，才会再来。再来，我们才能再打。再打，才能把他们打怕。”
毛允良把手按在刀柄上。“大人，我明白了。”
他转身走了。
向德宏坐在后堂，把灯拨亮了一些。他看着桌上那张海图，那些红线在灯光下泛着暗红色的光。他的手在图上游走，从福州出发，沿着海岸线往北，到浙江，到江苏，到山东，到天津，到北京。那条路他走过，走得很慢，走得很苦。他走了六年。可他还没有走完。
林义端着一碗粥走进来，放在桌上。
“大人，吃点东西。”
向德宏端起粥，喝了一口。粥是凉的，米粒硬邦邦的，像煮了很久又放凉了。他没有放下，又喝了一口。
“林义，你说，巡抚会查吗？”
林义在他对面坐下。“会。查是一定会查的。查完了呢？查完了，抓几个替罪羊，打几板子，关几天，放了。真正的黑手，动不了。”
向德宏把粥碗放下。“动不了也要动。动不了大的，动小的。小的动了，大的就怕了。”
林义看着他。“大人，您不怕吗？”
“怕什么？”
“怕日本人报复。怕他们再来。怕他们放火。怕他们杀人。”
“怕。可我怕的不是日本人。我怕的是自己人先散了。人散了，灯灭了，就什么都没有了。”
他把那盏灯点着了。
毛允良蹲在后院，把刀从鞘里抽出来，又插回去。他的动作很快，快得看不清。刀刃在月光下闪了一下，又灭了。闪一下，又灭了。像心跳，像呼吸，像那盏灯。
蔡锡书从廊下走过来，在他身边蹲下。
“队长，你在想什么？”
毛允良没有回答。他把刀抽出来，看着刀刃上的缺口。缺口还在，没有磨平。他用手摸了摸那个缺口，手指被划了一道口子，血渗出来。
“在想明天。”
“明天怎么了？”
“明天，巡抚的人要来查。查完了，走了。然后呢？然后日本人还会再来。来更多的人，带更多的刀，更多的火油。我们挡得住一次，挡得住两次。第三次呢？第四次呢？”
蔡锡书把他的刀抽出来。刀是新的，刀刃上没有缺口，亮得像镜子。他把刀举到眼前，看着刀刃上映出的自己的脸。
“队长，挡得住要挡，挡不住也要挡。挡不住了，就换一种方式挡。”
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