”
阿勇说：“不像。渔船没那么大的动静。”
向德宏听着他们的对话，没有插嘴。他站起身，走出船舱。阳光照在海面上，碎成万千片金鳞。他眯起眼睛，看着那片光。他回头望了一眼身后，海面上什么都没有，只有浪，只有风。可他知道，有什么东西在那里。他看不见，可他感觉得到。
“大人，”郑义转过头来，“您醒了？前面到哪儿了？”
“浙江。”刘船主接过话，“过了浙江，就是江苏。再走几天，就到山东。过了山东，就是天津。”
向德宏从怀里掏出那张海图，展开。那些红线在阳光下泛着淡淡的红光。他的手在图上游走，从福州出发，过浙江，过江苏，过山东，到天津。还有很远的路。他把海图卷起来，放回怀里。“走吧。”
船继续向前。风小了，浪也平了。海面上很安静，只有海鸥在头顶叫着，一声一声的，像是在喊什么。向德宏站在船头，望着前方。他想起福州，想起陈记茶行，想起那棵老槐树，想起妻子站在廊下手里提着的灯。那灯很暗，可它能照亮整条路。他想起阿护，想起那张熟睡的小脸，那两只白白胖胖的小脚丫，在月光下一晃一晃的。他想起他说：“爷爷，你什么时候回来？”他说：“很快。”他攥紧怀里的那两块玉。玉很凉。可他的手是热的。
他不知道，那艘黑色的船还在后面。它没有靠近，也没有离开。它只是跟着，像一条影子，像一只眼睛。向德宏没有回头。他望着前方。前方是海，很大很大的海。海的那边，是天津，是北京，是那条不知道能不能走完的路。
可他还在走。那就够了。