般通红的血丝。
陈诚走过来，在陈东征旁边坐下，离他很近，肩膀几乎挨着肩膀。他没有碰他，只是坐在那里，把一只手放在陈东征攥紧的拳头上。那只手又干又瘦，骨节突出，指甲修剪得整整齐齐，掌心里有握枪磨出的老茧。
“东征，战争就是这样。你守住了金山卫，救了沪杭铁路上的几十万大军。但你救不了所有人。没有人能。”