些湿润。
“你这个海军的小子。”
他说：
“还真他妈的的意思。”
老韩转身。
走回守军阵营。
每一步，都很慢。
但他走得很稳。
稳得像一座移动的山。
走到一半。
他停下来。
站在那里。
背对着所有人。
而山顶上的人，无论是守军，还是攀岩的陆军，海军，都看着他。
都不知道他要干什么。
三秒后。
老韩突然抬起右手。
缓缓握成拳头。
那只手，很大。
布满了老茧。
指关节粗大，骨节分明。
那是握了二十年枪的手。
此刻，它缓缓举起。
举到胸口的位置。
然后——
用力砸在自己的左胸上。
“咚——！！！”
那声音，沉闷而有力。
像擂鼓。
像宣誓。
像——
一个军人，对另一个军人的致敬。
老韩没有回头。
他只是站在那里。
用那只砸过胸口的手。
缓缓抬起。
指向天空。
指向那个方向——
1937年的方向。
那个他们所有人都想去的地方。
那个——
隔着八十八年时光、却依然滚烫的方向。
然后，他开口。
声音不大。
但每一个字，都像钉子。
钉在山顶上。
钉在每一个人的心里。
“周镇海。”
“老子这一拳，是替你那些兄弟打的。”
“替郑大河。”
“替所有——”
他顿了顿。
一字一句：
“倒在半路上的兄弟。”
周镇海的眼睛，突然就红了。
红得像烧红的铁。
但他没有哭。
他只是站在那里。
看着老韩的背影。
看着那只指向天空的手。
看着那个——
用拳头说话的人。
然后，他也抬起右手。
握成拳头。
那只手，同样布满了老茧。
同样是打了十年仗的手。
同样是——
和那些兄弟一起拼过命的手。
此刻，它举起来。
用力砸在自己的左胸上。
“咚——！！！”
同样的声音。
同样的力度。
老韩听见了那声闷响
但他没有回头。
只是继续向前走。
走向守军的阵营。
走向那些坐在地上的兄弟。
走向那些——
还在看着他的兵。
这时，
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