响。
沈让的左拳又握紧了一点，指甲掐进掌心里。
“来，继续！”
孟久的两根短棍停了。棍身在他手里握住，一正一反。
他往前迈了一步，两根短棍在手里转了一圈。棍身划过空气，他的重心微微下沉，膝盖弯曲，准备迎接沈让的正面冲击。
可就在这时，沈让的身体突然一拧，整个人像一根被风吹折的芦苇，上半身猛地偏向右侧，左脚蹬地，右脚横跨，一步就窜出了两米。
他的目标不是孟久。
是齐北扔在管道上的那把枪。
那把模拟霰弹枪就搁在管道上面，枪管搭在生锈的铁皮边缘，枪托朝外。
月光从窗户破洞里漏进来，照在枪身上，泛着一层哑光。
孟久手里的短棍停了。
他的脑子转得很快，但他的身体跟不上他的脑子。
他的眼前，那个满身白灰、刘海糊在额头上的对手突然就换了方向，像一只原本朝你扑过来的狮子半空中扭了个腰，落到了完全不同的地方。
顾海楼的瞳孔缩了一下。
他的嘴张开了，嘴唇动了动，想喊什么，但声音还没从喉咙里挤出来，沈让的手已经握住了那把霰弹枪的枪托。
一切，都来不及了。
孟久站在原地，手里握着两根橡胶短棍。
月光照在他身上，他看着沈让手里的霰弹枪，又低头看了看自己手里的两根棍。
一根反握。一根正握。
两根棍子，加起来不到一米长。
对面是一把霰弹枪。
他表面稳如老狗，但内心却慌得一批。
脑子里，还有个声音在骂。
操。
他拿的是枪。
我拿的是棍。
孟久把两根短棍在手里转了一圈。动作很稳，幅度很大，棍身在月光下画了两个完整的圆，
“沈队长。”
他的声音很平，很稳，和他脸上的表情一样。
“几个意思啊。”
他把右手的短棍往前指了一下。
“说好的。”
又把左手的短棍往前指了一下。
“真男人之间的肉搏呢。”
沈让把霰弹枪的枪托抵进肩窝。这个动作他做了不知道多少遍，肌肉记忆比大脑快得多。
他偏过头，吐出一口带血的唾沫，
“搏你妈。”
“现在就送你上路。”
他把枪口抬起来。
“你那两条棍子，打的老子疼死了。”
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